SOFT CELL

A minha filha nasceu com dois anos – apesar de eu não ser uma elefanta – tendo por isso escapado ao processo de colar auscultadores à barriga para aprender a gostar de música que eu nunca ouviria no meu estado normal.

Tenho pouca paciência para os clássicos, apesar de somar um total de 8 anos de estudos de solfejo; assim com a mãozinha para baixo e para o lado e para cima a ler colcheias e fusas. É lógico que há momentos em que preciso de os ouvir. Mas têm que ser violinos. Vivaldi é por norma o sacrificado.

Confesso que nunca assisti a uma ópera completa ao vivo. Mas já dancei com os Balantas. Não sei uma única área by heart. mas cantei Gracias a la Vida com um grupo da terra da Violeta Parra.

Ao ler os blogs das outras mães sinto uma culpa terrível por não “cultivar” a minha filha! Aos 3 anos ela adormecia com uma sequência de 3 músicos: Nick Cave (Into my Arms), L. Reed e o David Bowie e mais uma série deles a cantar há uma série de anos o Perfect Day, e a Bebe a cantar o Malo.
O tempo passou, e não houve propriamente um processo de sofisticação. Aos 5 anos ela gosta de Joy Division, In the Nursery e Peter Murphy e eu porque tento evitar que venham cá a casa as Senhoras da Protecção à Criança, nunca mas nunca, seja ceguinha, a deixei ouvir The Cure, ou mesmo Smith.

Num esforço que adivinho inglório, comprei uma colecção de óperas mais susceptíveis de atrair uma criança, em versão marioneta. Em alemão, claro, para a poder chantagear em relação a rejeitar a língua da tia. Mas a verdade é que o sonho confessado esta semana é que quer ir a casa da Avril Lavigne cantar com ela o Don’t tell me. Mas tem que ser assim como no clip - a desarrumar o quarto.

Como todo o adulto responsável, considero que não tenho qualquer culpa disto. A culpa é da minha mãe que ao dar-me à luz em 1970, condenou-me a uma adolescência em plenos anos 80.