DOROTHY IN RED SHOES

Gosto de ti, Margarida. Amo-te, filha.
Acho-te perfeita em cada asneira que fazes, em cada boneco fora do sitio, em cada puzzle com peças perdidas, em cada sopa entornada, em cada pedido de gelado repetido à exaustão.
Gosto do teu cabelo sempre fora do sitio tão diferente do das meninas dos catálogos, da tua pele morena que fica quase azul assim por uns instantes nos ombros, ao fim de um dia de praia.
Gosto dos teus desenhos de coqueiros que te irão fazer parecer lamentavelmente exótica ao lado das arvores redondas dos outros meninos das escolas daqui.

Gosto de ti, Margarida.
Amo-te, filha.
E prometo-te que nunca serei a tua melhor amiga.
Quero-me assim, tua mãe.
E se tiveres pensamentos que são só teus e não os quiseres dividir, não me farás triste.
E se tiveres segredos que são só teus e não os quiseres contar, não me farás triste.
Mas se tiveres medos e se tiveres derrotas e as esconderes de mim, se tiveres lágrimas e as limpares antes que eu chegue, se deixares de gostar de noodles e do cheiro a café e de tomatinhos cherry, se trocares os banhos de imersão pelos duches e eu não me aperceber, vou saber que não te disse "Gosto de ti Margarida, Amo-te filha, acho-te perfeita em cada asneira que fazes" vezes suficientes. E nesse dia saberei que te perdi.