BLOGUI

só para vos dizer que...

2008-04-08T01:05:00.005+01:00

quando não estou por aqui, estou aqui. Façam favor de me visitar.

PARABÉNS, BÉBÉ!

2008-03-25T14:24:00.005Z

Já são 6!

Há um ano atrás houve um bolo em azul que fazia de fundo do mar e nos pintou as línguas, os guardanapos, as toalhas da casa de banho e os cortinados.

Vieram as meninas da Dona Amélia, e a Diva, e dançou-se e comeu-se em pratos e copos de boneca em frente à ventoinha.

À noite tivemos o Xico da Cabra, o Abade e a "rita oh bonita hira". Agora, a Rita está no Nepal a sentir-se demasiado mulher, o Abade é quase mesmo mesmo do clero, e o Xico da Cabra desapareceu em combate.

Há dois anos atrás estávamos a acabar de rechegar a Timor, e a Therese fez um bolo borboleta à luz de vela que foi um sucesso no colégio das Ursulinas.

Era em rosa!

Claro...

Há 3 anos já não te lembras de nada. Mas fizeste, como ontem uma caça aos ovos com meninas e meninos da tua idade. Bebeste água da torneira e o aquecimento esteve ligeiramente ligado. Vestiste-te de rosa e pintáste os olhos e outras meninas vestiram-se de rosa e chegaram também de olhos pintados. Tinham coroas das Winx que são meninas feiticeiras independentes e fortes com cabelos de tons variados, e que juntas vencem tudo!

E senti-te muito muito feliz.

E faz-me pensar se tenho o direito de te arrastar para um mundo enorme onde eu me sinto tão feliz, quando a tua felicidade é tão ruidosa e rosa neste outro tão mais pequeno onde me sinto a sufocar a cada dia que passa...

Sinto falta da minha morena pequenina que eu transportava ao colo segurando-a com um só braço.

Fascino-me todos os dias com esta morena desdentada que tem opinião sobre tudo, que passa o inverno de ranho permanente, que se besunta em baton antes de sair de casa, que escolhe sonhos antes de dormir, que sonha com sapatos altos preferencialmente em pástico e que tem como desejo maior um dia ter uma franja.

Parabéns, minha querida.

UMA PAUSA POR UNS TEMPOS.

2008-01-02T20:00:00.000Z

"A água chia no púcaro que elevo à boca

«É um som fresco» diz-me quem não está a bebê-la.

Sorrio. O som é só de chiar.

Bebo a água sem ouvir nada com a minha garganta."

Caeiro

Até breve.

..e

2007-12-31T16:14:00.000Z

2007 foi um ano de que não vou ter saudades.

não me recordo de nada que quisesse reviver - perdi tragicamente uma amiga, saúde, rebolei dentro de um automóvel com a minha filha, assaltos, decisões, partidas, regressos e regrets.

nenhuma das decisões tomadas tenho a certeza de ter sido a mais certa. precisei de alterar um percurso sem ter tipo tempo de lhe procurar uma direcção. cometi erros antigos que sei que voltarei a repetir.

2007 foi uma cáca tão grande que me faz agarrar apenas a duas certezas:

que tudo muda mesmo a surda muda;

que tudo passa mesmo a uva passa.

Super Timor

2007-12-26T15:19:00.001Z

POIS...

2007-12-26T02:05:00.000Z

este post sou eu a mandar-vos beijos.

beijos de Natal.

e a desejar-vos as coisas que se desejam a toda a gente nesta época.

mas as minhas são assim mesmo do coração.
beijos e coisas do coração.

ás vezes penso que por tanto as querer sentir, elas acabam por passar sem que eu as consiga viver.

assim como o Natal.

mas deixo-vos os beijos e as coisas do coração.

e aquilo da Paz na Terra aos Homens de boa-vontade,

porque nem o Natal é todos os dias, nem o azevinho, por aqui, vermelha em Dezembro...

HÁ...

2007-12-19T13:25:00.000Z

botijas novas no great craft disaster.

NATAL NA ESCOLA

2007-12-19T10:47:00.000Z

Festa de Natal na escola.
A audiência constituida por pais entusiastas e participativos e os mais preguiçosos e cínicos.
Os primeiros, vestem-se com roupinhas de carnaval e fazem palhaçadas e teatrinhos ao som do bolero de ravel e bonecas menina do outro lado do oceano muito à anos 80, felizmente nenhum cantou só houve playback. Um misto entre a necessidade de se evidenciarem e o genuino desejo de enriquecer a festa e entreter os meninos.
Os cínicos e preguiçosos - nos quais me enquadro - ficam sentados a morrer de frio e a evocar o nome de Deus em vão, assim em silêncio. Peçam-me para varrer o palco, para limpar as sanitas com uma escova de dentes, para pagar o lanche a todos os meninos, para lhes coser as roupas, para fazer bolos, para para para.... mas não me ponham à frente de publico nenhum.
No palco vão desfilando os meninos e volta o playback. As crianças fazem gestos. As auxiliares passeiam-se no palco a fingir que não há ninguém a olhar para elas e vão colocando os meninos nos sítios onde deveriam estar. Uma mãe traz os filhos e ensina a dizer feliz natal em holandês. Achei giro! As crianças ficam sempre com um ar inteligentissimo a falar estrangeiro. A sério. Tenho imenso respeito por qualquer criança que fale holandês. Aquilo é um verdadeiro exercício vocal!
Depois chegou a sala 5.
A sala 5 estava chiquérrima toda vestida de jeans e vermelho.
A sala 5 cantou sem música e incluiu velas na sua apresentação sem que os meninos corressem qualquer perigo.
A sala 5 fez um segundo número com os meninos a marcharem muito divertidos e concentrados. Havia uma miuda da sala 5 que marchava muito melhor que os outros e cantava muito afinada.
A sala 5 era a sala da minha filha!

ST NICHOLAS

2007-12-06T23:45:00.000Z

o biscoito - check

o cházinho - check

a carta cheia de promessas e autoavaliações - check

as velas - check

a bota - check

e a surpresa com cheirinho a cacau com pimenta rosa

UR ANUS

2007-12-02T12:53:00.000Z

Christmas On Uranus….., Would be very-very cold……, There’s no global warming there yet……, And the search is on for gold….., With an atmosphere without oxygen….., There’s no Christmas trees……, Cause everything on the planet……, Is in a super deep freeze….., Christmas On Uranus….., Really would amaze us….., Cause Santa and his reindeer……, All would be denied……, And quickly die from breathing……, The lethal ammonium hydroxide

….Trade Martin,2007

SOMBRA

2007-12-01T00:38:00.000Z

A menina grita e corro a saber.

levo tempo a descobrir porque o choro é interrompido pela luta para conseguir respirar.

penso que viu qualquer coisa que a assustou

até descobrir uma unha de um dedo apanhado pela porta, arrancada pela raiz, coberta de sangue, fazendo-me pensar que o dedo não estaria completo.

saiba-se que nos centros de saúde - onde o nível hierárquico dos funcionários é inversamente proporcional à altura e ruído produzido pelos saltos dos seus sapatos, não há médicos em dia de greve

e que se viaja até à cidade mais próxima e se é atendida pela tia

saiba-se que esta mãe não está preparada para estas situações e que ao ver o dedo da filha, o instinto não foi abraçá-la - foi deitar-se no chão enrolada no próprio corpo e chorar

não o fez

mas quis fazê-lo

DA FELICIDADE

2007-11-29T00:05:00.000Z

Um gato adulto viu um gatinho a correr atrás da sua própria cauda e perguntou-lhe:

-Porque razão andas a correr atrás da tua própria cauda?

O gatinho responde-lhe:

-Aprendi que o melhor que pode acontecer a um gato é a felicidade. E a felicidade é a minha cauda. Por isso ando atrás dela. Quando a apanhar serei feliz!

Diz-lhe então o gato mais velho:

-Olha, eu também prestei atenção a essas coisas do universo. Também eu julguei que a felicidade estava na minha cauda. Mas um dia reparei que sempre que ando atrás dela ela foge-me, e quando vou à minha vida, ela parece seguir-me para onde quer que vá...

(Wayne Dyer nas Zonas Erróneas)

VARICELÊS

2007-11-26T10:34:00.000Z

Pegue-se na criança, dispa-se a criança e mergulhe-se em amido de milho.

Tradução: encha a banheira de água morna, misture-lhe farinha Maizena e dê-se banho de imersão ao variceloso. Para intensificar o efeito, polvilhe o variceloso com a farinha, qual forma antes de ir para o forno.

Resultados: adeus comichão olá secagem de bolhas.

PS: Ah e Coisas novas aqui!

GLU GLU GLU UPS!

2007-11-22T17:54:00.001Z

'Eat Ham' Turkey
Originally uploaded by tofuda03

um dia triste para o peru americano...

VARICELANDO...

2007-11-21T03:50:00.000Z

Enquanto a chuva cai e o vento sopra e as folhas dançam e o frio chega, a menina coça o corpo coberto de bolhas, bochechas vermelhas de febre e repete baixinho:

-Não é justo, não é justo...

Demorou apenas 5 anos para a menina aprender que nem tudo o que a vida nos oferece é bem vindo, que nem tudo o que é bem vindo nos acontece e quando o tempo muda, a luz falta, quer estejamos aqui ou no outro lado do mundo...

SÓ PARA AVISAR

2007-11-15T15:14:00.001Z

Coisas novas aqui...

CRAFT, SIM, SIM, ORA!

2007-11-13T13:09:00.000Z

Ora então, sim sim fui eu que fiz. E para não continuar a receber emails chocados dos que me julgam incapaz de fazer com as mãos algo mais complexo do que um nó cego, a partir de agora as aventuras das manualidades vão passar para aqui.

The Great Craft Disaster é o meu label!

Porquê?

Porque é isso mesmo!!!

YOU GOT MAIL!

2007-11-08T10:18:00.000Z

Do Burkina Faso aqui para casa, pelas mãos de fada da Vera

Isto de receber prendas, sabe muito bem!

Obrigada, Vera!

THE RAT

2007-11-03T17:03:00.000Z

Ele salta da máquina de costura e corre para o jardim. Sente o sol na cara e enche os pulmões de ar pela primeira vez.

ouve os sussurros do vento junto ás orelhas, enquanto desliza suavemente.

e gosta de tudo.

Decide que nunca mais voltará a ser pano...

THE BIG ESCAPE

2007-11-03T16:39:00.000Z

Sentindo no ar o cheiro a Natal, eles assustaram-se prevendo o que iria acontecer, correram a esconder-se e vestiram-se de outras cores, para não serem reconhecidos.

Um dia treparam ao ponto mais alto do jardim e o arco iris veio, soltou um raio e levou-os para longe longe longe...

Para um sitio livre de bocas famintas de sabores a gengibre...

A MENINA ESTICA...

2007-10-28T10:55:00.000Z

a mãezinha alarga...

WIP WIP WIP WIP

2007-10-26T02:32:00.000+01:00

a intenção é muito boa; reutilizar jeans.

sim, não é reciclar jeans. é importante aprender a diferença entre reciclar e reutilizar. a teoria dos 3 erres.

eu poderia aproveitar esta oportunidade para explicá-la, iluminando assim os espíritos mais distraidos. O problema é que não me consigo lembrar para que serve o ultimo erre, e a esta hora não me apetece googlar.

a foto que ilustra este post rpresenta um bem intencionado esforço de construção de um quilt. aos poucos fui-me apercebendo que fazê-lo pequenino não seria de grande utilidade. para bébé não seria muito acertado porque se tornaria pesado e assim como assim, aquelas calças taparam o rabo de gente de quem eu totalmente desconheço os habitos de higiene. então a coisa foi crescendo para poder cobrir uma cama de solteiro - gosto desta ideia de uma cama poder definir o estado civil do proprietário. uma king size so deveria poder ser comprada por aguem que ateste não só ser casado, mas possuir estatuto nobiliarquico. uma de corpo e meio por alguem com excesso de peso e por aí adiante...este post não faz sentido e o tema é desinteressante, mas quem passa o dia em casa não tem muito para contar. e o complexo de culpa de não escrever nada ha uma serie de tempo estava a crescer. e agora vou ter que tirar aqueles quadradinhos todos do chão...

PING...

2007-10-15T12:10:00.000+01:00

Uma torneira mal fechada, perdendo Uma gota por Segundo, gasta 46litros de água por dia.

Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping Ping Ping ping ping ping

Apenas 1% da água existente no planeta é doce.

Esse 1% é partilhado por 6 biliões de pessoas…

NOTE TO SELF

2007-10-11T14:23:00.000+01:00

Quando subitamente se perde contacto visual com uma filha numa loja de pronto-a vestir (isto em Francês ficaria mais giro), antes de entrar em pânico, verificar a montra - não esteja ela estática entre os manequins a fingir que é um deles.

Retirá-la depois, fingindo que tudo aquilo é muito natural, mesmo que ela mantenha o corpo rígido e os braços na mesma posição...

SOFT CELL

2007-10-04T02:53:00.000+01:00

A minha filha nasceu com dois anos – apesar de eu não ser uma elefanta – tendo por isso escapado ao processo de colar auscultadores à barriga para aprender a gostar de música que eu nunca ouviria no meu estado normal.

Tenho pouca paciência para os clássicos, apesar de somar um total de 8 anos de estudos de solfejo; assim com a mãozinha para baixo e para o lado e para cima a ler colcheias e fusas. É lógico que há momentos em que preciso de os ouvir. Mas têm que ser violinos. Vivaldi é por norma o sacrificado.

Confesso que nunca assisti a uma ópera completa ao vivo. Mas já dancei com os Balantas. Não sei uma única área by heart. mas cantei Gracias a la Vida com um grupo da terra da Violeta Parra.

Ao ler os blogs das outras mães sinto uma culpa terrível por não “cultivar” a minha filha! Aos 3 anos ela adormecia com uma sequência de 3 músicos: Nick Cave (Into my Arms), L. Reed e o David Bowie e mais uma série deles a cantar há uma série de anos o Perfect Day, e a Bebe a cantar o Malo.
O tempo passou, e não houve propriamente um processo de sofisticação. Aos 5 anos ela gosta de Joy Division, In the Nursery e Peter Murphy e eu porque tento evitar que venham cá a casa as Senhoras da Protecção à Criança, nunca mas nunca, seja ceguinha, a deixei ouvir The Cure, ou mesmo Smith.

Num esforço que adivinho inglório, comprei uma colecção de óperas mais susceptíveis de atrair uma criança, em versão marioneta. Em alemão, claro, para a poder chantagear em relação a rejeitar a língua da tia. Mas a verdade é que o sonho confessado esta semana é que quer ir a casa da Avril Lavigne cantar com ela o Don’t tell me. Mas tem que ser assim como no clip - a desarrumar o quarto.

Como todo o adulto responsável, considero que não tenho qualquer culpa disto. A culpa é da minha mãe que ao dar-me à luz em 1970, condenou-me a uma adolescência em plenos anos 80.

BLUE BUTTERFLY

2007-09-30T19:47:00.000+01:00

Agostinho da Silva disse-me um dia que a solidariedade era uma forma moderna de expressão de egoísmo. Ajudamos o outro pela satisfação que isso nos trás e não necessariamente pelo impacto causado na vida do outro.

Quanto do amor é feito de egoísmo?
Quando do amor é feito do que nos causa conforto?
Balzac, o nosso malamute, morreu ontem depois de meses sem ninguem ter coragem de o mandar abater. E mesmo na última noite e na última manhã, quando ele gemia e se contorcia com dôr, não havia coragem para fazer o telefonema.

Ajudá-lo a morrer seria poupar-lhe sofrimento. Mantê-lo vivo, era dar-lhe a dignidade de o deixar partir quando a hora dele realmente chegasse.

Mas seria isso mesmo? Ou não teremos inconscientemente considerado que seria maior o nosso sofrimento ao ter que lidar com a morte dele? Ou não quisemos nós inconscientemente poupar-nos à responsabilidade de terminar uma vida e à dôr que vem daí. Ou não quisemos nós pensar que aquilo poderia passar e ele qual lázaro levantar-se dos mortos. Fomos cobardes ou amávamo-lo demasiado?

Poupar o sofrimento é um gesto de amor? Manter o que amamos o maior tempo possivel junto de nós é um gesto de amor dirigido ao outro ou a nós próprios?

NESTING

2007-09-28T15:55:00.001+01:00

O mais difícil quando se regressa a “casa” é a perda de um espaço próprio.
Com a perda de um espaço próprio vem a perda da expressão da identidade. E daí surge uma tristeza que pode assumir nomes de teor mais científico.
Porque um espaço revela cada pedaço do que nós somos, e relembra-nos isso mesmo. A casa a que aprendemos a chamar casa deixa de o ser quando crescemos e saímos dela e passa a ser a casa deles, onde eventualmente ainda restará um quarto intacto ou não, com memórias boas ou más conforme a capacidade que cada um teve para lidar com a adolescência.

Lembro-me de cada detalhe das (minhas) casas onde vivi. Da forma como a luz incidia nesta ou naquela janela. De qual o canto ou a cadeira que escolhia para ler, ou para beber, ou para conversar, ou para usar o telefone.

De que cor eram as chávenas que usava para o chá, qual era o prato que normalmente fazia quando recebia amigos. Que flores tinha nos vasos ou no jardim. Que animal adormecia enroscado no meu colo ou nos meus pés. Quais eram os cheiros.
A de Alfama cheirava-me a canela e xixi de cão ainda a ser treinado. A da Alameda a blueberry e torradas. A de Moçambique a côco acabado de ralar e cera do chão amarela com lustro puxado à mão. A de Dili ao sândalo entremeado nas cortinas. A de Baucau a maçãs…
E em todas elas havia uma coisa em comum. A sensação de bem-estar que me invadia ao entrar, independentemente do nível de pó ou louça suja acumulada. E sinto que não consigo viver sem isso

DEPOIS DE MILHÕES DE ANOS DE EVOLUÇÃO... WORTEN!!!

2007-09-23T13:16:00.000+01:00

O spot é animado!
Uma sequência de jovens sorridentes de polo da empresa.
WORTEN.
A ideia é mostrar que todos os colaboradores (agora já não há empregados) possuem uma capacidade que os torna incriveis e fundamentais no perfeito funcionamento da empresa.
O Pedro é super rápido.
O Rui tem uma memória incrivel.
O Diogo sabe tudo de música (acho que estou a trocar os nomes todos!)
O não sei quantos de tv.
Também há meninas.
Uma é super simpática.
A outra super arrumada...

public.relations@modelocontinente.pt acho que vou ter que lhes dizer onde eles poderiam enfiar o spot. Naquele outro spot, claro! Querem ajudar-me?

MISS CAPULANA

2007-09-18T01:51:00.000+01:00

IF ONLY

2007-09-13T15:04:00.000+01:00

Sempre me espantou a capacidade do ser humano para magoar.
Sempre me espantou a criatividade do ser humano para magoar e o prazer estranho que retira disso.

Mas o que mais me espanta ainda é a capacidade que o ser humano possui para o fazer com indiferença, fazendo doer com total leviandade; por não medir o impacto das palavras ou temas na pessoa que os recebe.
E maior do que a dor que se sente quando nos magoam de uma forma programada, é a dor que se sente quando nos magoam com indiferença. Quando não há lugar para um sentido protector, quando não se sente necessidade de colocar algodão debaixo dos nossos pés. Ou então de não colocar lá mais nada, mas deixar-nos seguir a nossa marcha com a paz dos que querem estar na vida em tranquilidade.

Apenas isso. Tranquilidade.

PRIORIDADES...

2007-09-12T18:42:00.000+01:00

Há uns anos atrás Portugal, solidário com Timor, indignou-se com João Paulo II que ao aterrar em Dili, vindo da Indonésia, não beijou o solo Timorense, reconhecendo implicitamente a autoridade de um país sobre o outro.

Hoje chegou o Dalai Lama.
Sem honras.

Todos os dias chegam novos produtos chineses ao mercado português.
Prioridades...

SETEMBRO, 11

2007-09-11T03:24:00.000+01:00

Há 6 anos, antes de sair de casa ali entre a Alameda e o Areeiro, vi um avião a embater numa das Torres e achei triste dramático e irreal, desliguei a TV, peguei nas malas e fui para o aeroporto apanhar o avião para Londres e depois para Sidney e depois para Darwin e depois para Dili. Era na altura uma viagem em direcção à recuperação da sanidade, sem nunca sonhar ou imaginar o fim que iria ter - muito feliz, poderia dizer agora! Fiquei quase 3h dentro do avião sem perceber muito bem o impacto das imagens que deixei no monitor da tv, lá em casa, onde tinha ficado também uma outra vida para trás sem que eu tivesse noção disso ou mesmo oportunidade de me despedir dela. 1,5h depois um Russo alcoolizado é retirado do lugar atrás do meu e arrastado até à porta do avião por dois policias enquanto com voz enrolada ía dizendo"yeah I'm a terrorist,I´m a fucking terrorist". E houve gente que desistiu e saiu. E eu pensei fazer o mesmo porque há num limite para os amendoins salgados que se podem comer enquanto se espera. Mas o piloto convenceu-me a ficar.

E lá se foi para Londres.

Londres era o caos. Com todos os vôos atrasados e todas as bagagens, sacos, saquinhos saquetas a serem revistados. Lembro-me do Paquistanês de turbante na cabeça que me revistou o saquinho com aquelas coisas que as meninas usam em dias especiais do mês e de eu lhe dizer que pronto, aquilo era um bocado embaroçoso e ele reponder que não poderia ser mais do que para ele e senti-o ruborizado por trás das barbas. Mais tarde vi-o a conduzir o autocarro que nos levou ao avião. Acho que toda a gente naquele aeroporto fez um pouco de tudo naquele dia.

E lá se foi para Sidney. Mais de 5 horas de atraso.

E em Sidney as ligações perdidas e as malas também. Recebe-se um estojozinho com um penso higiénico, 3 toucas de banho, uma escova de dentes, uns calções e uma tshirt brancas da Quantas e $100 dolares australianos que na realidade parecem dinheiro de brincar porque têm pássaros e cores e zonas transparentes. E porque não querem mais despesas para compensar vôos perdidos, enfiam-nos em aviões em passo de corrida e subitamente vejo-me a caminho de um destino que não era o meu com um jornal debaixo do braço, onde ha fotos de corpos mutilados e edificios destruidos e sentada no chão em Alice Springs, com um aborigene descalço a caminhar à minha frente - que eu penso que é pago para dar um ar exótico ás instalações - descubro que o mundo mudou enquanto eu voava em classe turistica.

Foram quase duas semanas, se não me engano, em que eu e mais duas pessoas, vestimos diariamente todos os dias - como se diz na RTP, os calções brancos e a tshirt da Quantas, fazendo-nos parecer membros de uma seita desportista. Depois chegaram as malas e toda a minha roupa tingiu por causa da humidade. A T-shirt perdura e livrei-me dela simbolicamente antes de vir de Timor em Julho.

O terror também perdura. E depois de Bali, e de Madrid e de Londres, sabemos que estamos frageis e expostos em qualquer local do mundo. Mas dessa noção de fragilidade tem que nascer qualquer coisa. Mas a única coisa que nasceu foi um desejo supostamente justificado de manipulação, ingerência e total desrespeito por direitos básicos.

E isto é muito mais incómodo do que viajar em turistica enquanto o mundo muda.

TAMBÉM TU, BRUTUS?!

2007-09-11T02:34:00.000+01:00

A menina do lado sou eu, com a idade da minha filha.
Acho que o cabelo deve ter sido seco pelo meu pai, acho que era sempre ele que o fazia e punha-me aquele ganchinho de lado. O vestido era de um tecido cru e com o tempo começou a apertar-me na barriga e a limitar-me o movimento dos braços, mas eu gostava muito dele e tenho-lhe memórias de festas associadas. Acho que toda a gente tem um vestido assim; daqueles que se toca no tecido e se sentem coisas boas apesar de as não recordarmos com detalhe.
A foto é de um casamento, claro. Só nessas fotos se fica assim hirto a olhar para a frente meio-assustada. E recordo-me que era de uma amiga da minha mãe, também professora, que não era daqui. Era a única crescida que eu conhecia que tinha um namorado e eu achava que ele era também meu namorado porque supunha eu que as pessoas tinham cada uma apenas uma função. E no dia do casamento, seguindo, se não me engano, uma tradição da terra, eles caminharam pelas ruas com o cortejo atrás e eu fui assim à frente de mão dada com eles, estragando-lhe todas as fotos, mas achando que, pronto, ele deveria caminhar com as duas namoradas.
Ela era muito bonita e usava o garfo de uma maneira especial como se tivesse que rir sempre antes de cada garfada.
Hoje tropecei na foto. Tropecei literalmente na foto, porque estava no chão na confusão a que eu chamo quarto. E olhei para a foto da menina que eu fui e que tem a idade da minha filha e pensei no que diria ela de mim se me conhecesse, com o meu garfo na mão, com o meu vestido de casamento, a rir-me à mesa. E achei que ela não iria olhar para cima com os olhos castanhos achinesados e desejar ser como eu quando fosse crescida. E sinto que a desapontei. Dei-lhe excesso de peso e hipertensão, uma franja que não queria e o cabelo pintado de preto por engano. Dei-lhe o Elia Kazan como realizador preferido e lágrimas a ver o Esplendor na Relva, de cada vez, como se fosse a primeira. Dei-lhe 5 anos de ensino superior para nada, um mestrado inacabado, doenças tropicais. Dei-lhe um gosto por causas perdidas e o horror à confrontação. Não lhe dei casa própria, nem carro próprio e ás vezes nem amor próprio e sinto-me culpada por isso. Dei-lhe um gosto pelo sarcasmo e pela ironia e disso não me arrependo porque esse é o truque de passar pela vida, conhecendo-a e aceitando-a sem a aceitar. Dei-lhe o gosto pela comida condimentada com especiarias, colorida com especiarias e perfumada com especiarias. E o vício do chá e das pilhas de livros. E mais nada.

O que não deixa de ser mau, porque a menina da foto ao lado queria ser cabeleireira...

GUI E DIOGO - O REENCONTRO

2007-08-29T21:15:00.000+01:00

SEM TEMPO PARA O ADEUS

2007-08-29T01:24:00.000+01:00

Ela chama-se Carmen com um sobrenome complicado que nunca decorei mas que sei copiar. Paraschiv. Carmen Paraschiv. Conhecêmo-nos em Timor, claro! Amiga de amigos. O conhecido grupo de Leste que vivia no City Cafe. Encontrei-a à entrada do avião em Bali quando foi do regresso com a Gui. Ela estava com aquele futuro ex-namorado Espanhol, que por muito que me esforce nunca me recordo do nome, e que é uma daquelas pessoas que se vê que é boa gente assim a olho nú, e que tem um sorriso simpático e trata a Gui por princesa e faz sempre aquele ar que as mães gostam em que se finge estupefacção pelo nivel de beleza que a filha está a atingir. Ela é muito alta e tem um corpinho muito perfeito e muito desenhado num rosto muito simples. E vimo-nos muitas vezes, claro, quando eu trabalhava na UNMISET e ela também. Na altura muito feliz por se ter livrado do contrato de UNV e passado a SSA - a abertura do caminho para a liberdade... Mas apesar de todas as vezes que nos cruzámos, a imagem que me ficou sempre associada ao nome, foi a dela a dançar com uma saia jeans que usava repetidamente aos sábados à noite no One More Bar. Assim muito bonita e segura de si. Aquela auto-confiança que corre nas veias das mulheres de Leste. Que é uma espécie de gene.
Hoje soube que morreu na segunda, no Benim. O corpo já está em Paris. Segue para a Roménia acompanhado.
Eles dizem no email "the remains". E eu fico sem saber se é porque é assim que se fala bom Inglês, ou se de facto lá não está tudo. Mas de facto não, esta será a palavra certa, porque algures em África, algures no Benim, num carro, a caminho do casamento desapareceu o espírito da Carmen, a romena de saia jeans que dançava aos sábados no one more bar altiva e sensual de rosto discreto. E áquela caixa, coberta com a bandeira azul, falta-lhe isso.

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Quem desejar partilhar com a familia da Carmen este momento, pode enviar um email para a Nicoleta (verestiuc at un.org). Ela compactará todas as mensagens num livro, que será entregue à familia

DOROTHY IN RED SHOES

2007-08-24T01:04:00.000+01:00

Gosto de ti, Margarida. Amo-te, filha.
Acho-te perfeita em cada asneira que fazes, em cada boneco fora do sitio, em cada puzzle com peças perdidas, em cada sopa entornada, em cada pedido de gelado repetido à exaustão.
Gosto do teu cabelo sempre fora do sitio tão diferente do das meninas dos catálogos, da tua pele morena que fica quase azul assim por uns instantes nos ombros, ao fim de um dia de praia.
Gosto dos teus desenhos de coqueiros que te irão fazer parecer lamentavelmente exótica ao lado das arvores redondas dos outros meninos das escolas daqui.

Gosto de ti, Margarida.
Amo-te, filha.
E prometo-te que nunca serei a tua melhor amiga.
Quero-me assim, tua mãe.
E se tiveres pensamentos que são só teus e não os quiseres dividir, não me farás triste.
E se tiveres segredos que são só teus e não os quiseres contar, não me farás triste.
Mas se tiveres medos e se tiveres derrotas e as esconderes de mim, se tiveres lágrimas e as limpares antes que eu chegue, se deixares de gostar de noodles e do cheiro a café e de tomatinhos cherry, se trocares os banhos de imersão pelos duches e eu não me aperceber, vou saber que não te disse "Gosto de ti Margarida, Amo-te filha, acho-te perfeita em cada asneira que fazes" vezes suficientes. E nesse dia saberei que te perdi.

PORQUE TODOS OS DEUSES SÂO GRANDES

2007-08-13T19:07:00.000+01:00

Ela nunca percebeu, de cada vez que visitávamos Bali, ou passeávamos num aeroporto, porque haviam senhoras com lenços na cabeça tão embrulhadinhos e casacos e luvas se não estava frio.
Desejando eu que ela cresça dentro do possível num ambiente multicultural, não achei correcto introduzir-lhe a temática falando-lhe em direitos das mulheres, opressão, obrigatoriedades. Porque para todos os efeitos e independentemente da minha opinião sobre assunto, há mulheres que usam o lenço com orgulho, que se passeiam de burqa, chador, niquab, abaya, jilibab, khimar, sem que isso lhes perturbe o sentido de serem mulheres.

Então comprei-lhe uma Fulla. Uma Fulla básica de hijab verde claro e saia comprida em tom creme, justa. A Fulla é uma espécie de Barbie Muçulmana. Pretende aumentar a autoestima das meninas Islâmicas e fazê-las aceitar com mais naturalidade o uso do véu. A compra da Fulla foi seguida de dia e meio de vergonha na Indonésia ao passear-me ao lado de uma criança que apontava com euforia cada senhora que passava gritando: “Mamã, Muçulmana, Muçulmana”. A Fulla serviu para lhe fazer a primeira introdução ao mundo da diversidade religiosa. Onde não existem religiões melhores, nem mais certas, onde cada um deveria procurar a divindade da forma que lhe traz mais conforto, e menos angústia, e deixar todos os outros em paz, e vivê-la no silêncio que continua ainda hoje a ser uma das melhores formas de comunicação neste tipo de discussões.

A Fulla já foi abandonada. O hijab dá demasiado trabalho a colocar.

Mas numa tentativa de aprender a pôr a pobre da boneca com um ar decente, descobri um novo mundo que me resolveu o problema das prendas de aniversário para os filhos dos amigos Muçulmanos!

"IF NOT NOW,WHEN?"

2007-07-30T12:41:00.000+01:00

Os últimos dias em Timor não foram fáceis.
Uma procissão de gente passou pela casa deixando-nos Tais, fotos, cartas... Mas de entre tudo que nos foi carinhosamente oferecido e que agradecemos com o embaraço típico de quem não sabe como retribuir, o que mais nos enterneceu foi o CD que o Pd. Tomás nos gravou, 100% personalizado e o bolo de caramelo na cesta de plástico cor de rosa da D.Severina.

A D.Severina, que limpa o escritório, que redispõe os móveis de 3 em 3 dias, que perfuma a minha sala com repelente corporal para insectos, que me espalha pó de cartilagem de Teki nos meus gânglios inflamados, que me faz chá com muito açúcar, que me fez religiosamente kumo depois do acidente, e que todas as manhãs junta as mãos inclina a cabeça e diz "bommmmm dia". A D. Severina que brinca com a G. na sala de reuniões, sentada no chão rodeada de Legos e constrói castelos sem nunca ter visto nenhum, que usa o cabelo comprido preso atrás com os ganchos e se veste bonita para ir para a missa e que passou discreta pela minha vida durante ano e meio até ao dia em que dobra um pequeno Tais sob o prato do bolo, coloca-o na cesta cor de rosa e o deixa la em casa. E ao abrir o cesto, no meio do caos da minha casa, com malas abertas e caixotes meio fechados, com uma filha com febre e um telefone que não pára de tocar, sinto o cheiro do caramelo a invadir-me os sentidos e deixo de ouvir o que se passa ao meu lado e sento-me e choro. E o tempo obriga-se a parar. E penso nos 3 anos de Timor em Dili e no ano e meio de Timor em Baucau e no 4 de Dezembro de 2002 e no Abril de 2005, e penso no povo que acreditou que de uma montanha se poderia retirar dinheiro e que toda a gente viveria feliz sem trabalhar, que os búfalos nascem da terra e trazem consigo a água, nos espíritos que vivem nas estradas e pergunto-me:
- "Se não agora, quando?"

AVISO

2007-07-12T00:54:00.000+01:00

Não vamos voltar aqui por uns tempos.

A semana vai ser violentamente busy e dia 20 saimos de Timor.
Talvez voltemos, talvez não...

Sábado teremos um afilhado novo, Domingo será o meu aniversário, Segunda chegarão 160 professores de 4 distritos diferentes, para formação.

A vida corre indiferente ao que nos vai por dentro.

Apesar de tudo o tempo não passa.

UMA SENHORA TAMBÉM SE SOLTA!

2007-07-05T04:02:00.000+01:00

Que fazer quando num momento de aperto e quase desespero abdominal, soltamos um delicado e supostamente benigno pum na solidão do nosso escritório e o traidor, maldosamente, transforma-se em algo muito perto da classificação internacional de arma química, de carácter praticamente letal, e enquanto lutamos, com a dignidade possível, para respirar e nos dirigimos à janela que – constatamos – não dá para abrir porque na véspera instalaram as grades, mal, diga-se, e os vidrinhos da basculante não se movem, mas mesmo assim permitem observar que sorrindo bem dispostos, 3 dos membros do grupo se iria reunir connosco dali a 15 minutos – dali a 15 minutos, repito, 15 minutos – se dirigem com a inocência que caracteriza as vítimas de grandes catástrofes, ao nosso edifício, estando a 35 segundos de nos entrarem pela porta, onde definitivamente os espera alguém com um sorriso muito muito amarelo…
Estranhamente, tudo isto se passa em câmara lenta.

É lógico que isto não me aconteceu a mim, claro. Foi a uma amiga minha…

PRIMEIRA VEZ

2007-07-03T07:09:00.000+01:00

primeiro voto

RETRATO A SÉPIA

2007-06-05T16:28:00.000+01:00

Há um fenómeno transversal a toda a Ásia que afecta em especial as meninas: os vestidos de tule com fitas de cetim.

O vestido de tule com fitas de cetim respeita um principio básico: deve ser demasiado pequeno ou demasiado grande.Nunca, mas nunca, o vestido deve ser adequado ao tamanho da criança.

As fitas de cetim devem pender dos lados sem serem laçadas. Em circunstaância alguma deve ser dado banho à criança. A cara deve ser lavada e o cabelo molhado com um pente, deve ser penteado com risco ao lado assim como se tivesse sido lambida por um ruminante de grande porte.

O vestido de tule deve ser acompanhado por uma chinela de dedo em plástico colorido mas sempre de um só tom, preferencialmente contrastante e deve ser usado em todo e qualquer evento que fuja à normalidade dos dias.

Possuindo total conhecimento destes predicados e após ter recebido um convite em indonésio com a Dora a Exploradora na capa(uma personagem que consegue ser ridícula em duas línguas sem qualquer esforço) do vizinho de 4 anos da casa ao lado, enfio a minha filha num dos vestidos comprados em Bali para brincar ás princesas noivas e afins, faço-lhe um carrapito sem usar a escova, despenteio-lho levemente no final, pego na chinela mas acabo por optar pelos oshkosh, entrego-a à Dona Amélia e com o coração nas mãos mando-a para festa com a máquina fotográfica para usar à discrição.

E pela primeira vez, aqui, ela foi menina igual ás outras.

I LIKE IT WHEN...

2007-05-26T15:27:00.000+01:00

Gosto quando as pessoas vêem cá a casa comer coisas.
Coisas que eu faço.

Gosto de ver pratos vazios. Pratos vazios das coisas que eu faço.

Queria uma casa com uma mesa comprida onde o açucareiro de prata torto e por polir que achei em Bali estivesse sempre cheio de cubos de açúcar castanho e gente a enfiar lá os dedos para os mergulhar no chá.. E uma dessas bow Windows como a que eu tinha no Chile em casa da Choly e da Gloria e do Ruben, em que nos sentamos na almofada e olhamos para a água da baía e sentimos o dia a passar através da sucessão das marés.

Gosto de ver as chávenas de café vazias com os pauzinhos de canela meio roídos abandonadas nos móveis depois do jantar.

Gosto de ver gente a lutar com o sono sentadas na cama que faz de sofá. E enumero mentalmente quantas inocentemente lá se sentaram e só acordaram na manhã seguinte.

Gosto de sentir vida na minha casa. De ver gente a tocar os meus livros e a sair com um debaixo do braço.

Gosto do ar de fim de festa com que a cozinha fica. E olho para as pilhas de pratos e copos e talheres gordurentos e sorrio feliz ao pensar que não vou lavar nem um deles!!!!

PARABÉNS JANA!

2007-05-25T15:22:00.000+01:00

PS: ao leitor desavisado - vários membros desta família já cortaram o cabelo ao longo da vida.

Excepto o pai, claro! E temos esperança de que nunca o faça!

Parabéns Janoca. É bom ter-te nas nossas vidas!

Tradução: Sim, por favor continua a mandar-me livros!

NOITES

2007-05-16T07:23:00.000+01:00

Recostada na cama com o DVD player sobre os joelhos sinto o calor da chávena de Ceylon Orange Pekoe Tea, nas mãos, açucarado sem remorso com dois cubos e finjo que a ventoinha não está ligada e que o vento é vento e que faz frio. Coloco o “Wicker Park”. Depois de 45minutos a imagem começa a parar e o pequeno monitor enche-se de quadradinhos verdes. Mathew, Mathew, Lisa… desisto.

Recostada na cama com a segunda chávena de Ceylon Orange Pekoe Tea açucarado sem remorso com mais dois cubos, rodo a ventoinha para o 4 e finjo que está mesmo frio. Coloco o “Love me if you dare”, uma “imaginative cinematic bravura” de acordo com Kevin Thomas do Los Angeles Times, que deve ser considerado um intelectual lá na terra dele porque lê filmes com legendas e utiliza termos como cinematic bravura. Depois de 30 minutos a imagem começa a parar e o pequeno monitor enche-se de quadradinhos verdes. Julien, julien, Sophie… desisto.

Recostada na cama com a terceira chávena desta vez de China Lichee Black Tea açucarado timidamente com dois cubos, rodo a ventoinha para o 5 e coloco o “The door on the Floor”. A imagem pára ao fim de 10 minutos. Dou estalinhos com os dedos em frente ao ecran e digo a mim mesma que ao terceiro o filme volta a andar. A coisa resulta durante os 10 minutos seguintes. A ventoinha faz um barulho louco e mexo-me para reduzir a velocidade e sem querer desligo o DVD. Volto a ligar mas o CD não é reconhecido. Ted, Ted, MArion… desisto.

Recostada na cama com a quarta chávena de chá desta vez de Lady Grey Tea açucarado com um enorme peso na consciência e seis gotas de adoçante, coloco o “Sideways”. Parece-me ridículo e o som está péssimo. Resisto durante 7 minutos. Não ouvi o nome das personagens mas… desisto.

Com uma dor terrível nas costas, da posição em que me mantive, mais ou menos gelada pela exposição directa à ventoinha, e a doerem-me os olhos pela proximidade do ecran, apago a luz e deito-me com teína e açúcar a correr-me pelas veias. Estou completamente desperta. São 2 da manhã. Após uma hora e meia e 3 idas à casa de banho, pego no “Codex 632” e sento-me a ler. Ao terceiro parágrafo sobre criptografia, adormeço docemente com um tédio profundo.
Isto sim, é serviço público.

Obrigada Sr. Santos.

WE WILL ALWAYS HAVE PARIS...(PART II)

2007-05-10T18:17:00.000+01:00

Desço a ladeira e viro à esquerda, subo a estrada, passo a estação de serviço onde vendem Spring valley ao dobro do preço e garrafas de 20L de água Cool já a esverdearem.
-“Bensina?”- perguntam – “Full?”
-“10 dólares se faz favor. Ossan limitado. E nota se faz favor, pró kantor” – digo eu, porque esta é a tradição. Depois refilo porque nunca tenho desconto ou oferta de um litro, ou uma garrafa de água. Eu que deixo lá 1500 dólares por mês! Ele ri ri e não diz nada! Depois entra a bebé e eu aperto-lhe a bochecha direita e grito-lhe “boneeeeca”, que é indonésio para “boneeeeeca”, como bola é para bola, como mesa é para mesa. E estranhamente santa diz-se bunda e de cada vez que vou a caminho de Tutuala rebolo-me a rir quando vejo as letras garrafais no edifício da igreja da Bunda Maria. E visualizo sempre um altar com uma Santa reboluda de anafado rabiosque. E nunca lá entrei para não acabar com a fantasia. E rio agora a escrever isto e sei que vou para o céu porque ele pertence aos pobres de espírito. E depois, conforme a tradição, compro o pacote de leite de morango para a Gui, despejo os 20cl de água que o radiador precisa para se acalmar e vou embora. E eu sei que esta é a tradição porque fui eu que a inventei. Depois entro numa quase recta, passo o aeroporto e estou no caminho para Dili. E acalmo (caso não viaje com o M. a falar aos berros até Manatuto), acalmo.
Gosto da viagem para Dili. Gosto da sequência da passagem; da montanha, da planície, da várzea, do mar, da montanha, do mar, da montanha. E numa zona é primavera, porque as buganvílias colorem tudo e na outra é Outono porque as folhas atapetam o chão. E vêem-se bandos de gente a trabalhar o arroz e levanta-se a mão e diz-se adeus e todos respondem, e manadas de búfalos atravessam pachorrentamente a estrada e grita-se bom dia ao dono e ele responde, e pequenos grupos de homens concertam a estrada e abranda-se levanta-se o polegar à parolo e diz-se-lhes “servisu diak” e eles, todos eles, riem e respondem obrigaaaaaaada! E acena-se aos meninos de uniforme gasto que gritam invariavelmente “malae malae” ou “mister mister” independentemente do género de quem passa. E atrás a Gui dorme com o leitor de DVD nas pernas.
E este é o único momento que tenho para mim.
Com a montanha, o mar, a lezíria, os búfalos, os meninos desbotados, as buganvílias, os cantoneiros, as tekas, o odor da maresia e as mãos que se levantam para o adeus.
Porque a partir de agora cada uma destas viagens é de facto um adeus.
E choro e rio e insulto-me e lamento, e este é o único momento que tenho para mim.

UM METRO E DEZ CENTIMETROS

2007-05-02T14:24:00.000+01:00

anda lá, vá, não tenhas pressa...

"CANTA A PRIMAVERA PÁ, CÁ ESTOU CARENTE, MANDA UM CHEIRINHO DE ALECRIM..."

2007-04-30T16:03:00.000+01:00

Ao mudarmos de escritório passámos para uma zona de habitações cheias cheias de crianças.Uma menina linda linda de cabelos compridos chamada Dália apaixonou-se pela Gui e um rapazinho chamado Jacob apaixonou-se por mim. Com um Português atabalhoado ele entra na sala grande durante a mudança e fecha a porta da varanda onde brincam os outros e diz “Barulho la gosta” e franze a testa com um ar superior de menino de 80 anos.
Na tarde da mudança, segundo a minha equipa, estraguei cartolina da bonita, ao distribui-la aos meninos para fazerem desenhos. E gostei de vê-los deitados no chão com os lápis de cor todos a desenhar a mesma coisa e todos aborrecidos por não terem régua.
Lembrei-me de que em criança quando tínhamos que partilhar material de desenho, corríamos sempre para apanhar o amarelo. Porque todos os desenhos tinham um sol.
Mas os meninos da varanda do meu escritório, desenharam todos árvores, não usaram cores, excepto o preto e escreveram o nome em letras bem grandes no centro do papel.
Coberta de pó e terra dos pés à cabeça, descalça e de cabelos espetados a Gui levantou-se como se eu fosse a professora e entregou-me a cartolina dela. E lá no cimo estava um sol grande e amarelo.

Ás vezes pergunto-me se algum dia esta criança me perdoará tê-la tornado tão tão Portuguesa.
E sabe a Grândola!!!!! E diz que tem camaradas! Num país onde o maior insulto é chamar comunista a alguém. Então apercebi-me que por aqui ninguém se lembrou que era Abril. E passou o dia 25 assim como se fosse um dia qualquer. …

"Já murcharam tua festa, pá

mas, certamente esqueceram uma semente nalgum canto de jardim"

BAAAAAAAAAAAA....

2007-04-24T01:45:00.000+01:00

Acho que quando o desalento se instala não há volta a dar-lhe.
Desaparece a vontade de tudo.
2007 tem sido um ano de cáca. Para mim este ano não serve e se não serve não vejo porque o devo manter.
Decidi que lá para Julho mudo de ano. Em Julho faço o reveillon de 2008. Ou o de 2007 outra vez e dou a este ano uma nova oportunidade.
O R. que é um homem crescido e tem até um emprego importante e é todo ele credibilidade, insiste em que me puseram o mau-olhado. Eu até acreditaria se ele me apresentasse soluções. Mas nada.

A Gui chora porque não tem super poderes. Porque assim não pode salvar o planeta. E eu fiquei a pensar nisso e importunei uma série de gente a perguntar se tivessem super poderes que poderes teriam. Segue-se um pequeno resumo:
A Pp faria o tempo voltar atrás (o que eu percebo porque ela agora já não pode usar listas horizontais)
O TV seria invisível
O Ol controlaria o tempo e a saúde (o que faz sentido porque é Francês)
A T veria o futuro
A An. Seria uma flor carregada de paz e amor espalhando harmonia (o que também faz sentido porque quando respondeu estava em Dili a meio de um jantar e como tal certamente muito ébria)
A P. neutralizaria a capacidade de um ser humano fazer o outro sofrer (o que eu entendo porque andámos as duas na mesma escola em criança)
O J teria o dom da ubiquidade (mas eu suspeito que ele só disse isto para mostrar que conhecia o termo. Penso mesmo que ele o aprendeu nesse dia e estava mortinho para usar a palavra).
Estava eu a ficar preocupada por me ver rodeada de gente tão consciente quando finalmente por volta das 2 da manhã chega a resposta do N. O N. diz que se fosse super “iroi”não se chateava com nada e defendia-se de chatices de maior com o super flato ultra sónico. É lógico que ele não disse flato, mas eu sou uma pessoa educada…O super flato, também conhecido por SP minguaria no entanto perto de cidadãs suecas detentoras de determinadas características que não vale a pena aqui mencionar transformando-se segundo ele “ em perfume do bom, com fero monas”. O N. devolveu-me a esperança no ser humano.
Se eu tivesse super poderes detectaria idiotas num piscar de olhos. E este poder só poderia ser combatido com uma grande sandes de torresmos firmemente apontada a uma das minhas falanges… Suspeito que não teria muitos amigos…

O PIOR DAS FÉRIAS...

2007-04-16T14:20:00.000+01:00

é o regresso à realidade

SEXTA...

2007-04-02T16:57:00.000+01:00

vamos a banhos!

Só temos que nos arrastar lentamente até lá.

Fincar as unhas em cada dia da semana para nos aguentarmos até ao seguinte.

Sexta, vamos a banhos!

Passar tardes nas galerias de Ubud, manhãs na cozinha da Casa Luna a aprender os segredos das especiarias de Bali.

Sexta, vamos a banhos!

E segunda vota-se em Timor...

PARABÉNS, BÉBÉ!

2007-03-24T07:37:00.000Z

A menina fez anos!

cinco

...

SHERAZADE

2007-03-22T02:04:00.000Z

Uma noite já tarde, eu exausta, ela desperta, pede-me que lhe conte uma história. Estou muito cansada, não consigo ler, digo-lhe eu. Uma da tua cabeça, insiste ela.
E tentando despachar o assunto, invento a história de uma história que vivia na minha cabeça mas que não queria sair. Ela escondia-se e escondia-se porque não queria cair na minha boca e transformar-se em palavras e entrar nos ouvidos dos meninos. A história queria viver sossegada na minha cabeça.
E nas noites seguintes dos dias seguintes dos meses seguintes mesmo depois das histórias lidas, chega sempre o pedido: e agora a da história que vive na tua cabeça. E em todas as noites dos dias seguintes dos meses seguintes a história, teimosa, inventou mil pretextos para não sair da minha cabeça. E essa tornou-se a história da história.
Hoje umas mãozitas agarraram os meus cabelos, encostaram-se uns lábios e ouviu-se: Olá história, ainda aí estás? Tens que vir cá para fora. Estão 3 girassóis no jardim, há um gato que não tem medo de nós e vem cá a casa comer, o carro da mamã não anda, almocei comida de dieta. Tens que vir cá para fora. Ainda aí estás, História? Então adeus, boa noite, porta-te bem, com licença, até amanhã, beijinhos, adeus.
E só faltou dizer, desta que se assina....

SUSTOS

2007-03-22T02:00:00.000Z

Ter uma filha doente faz-nos cair em todos os clichés – rezar, fazer promessas, gritar com toda a gente, fazer promessas, tomar decisões drásticas, desistir do emprego, fazer promessas.

Ter uma filha doente faz-nos sentir que somos de facto adultos e que há uma serie de coisas que deixámos para trás e que nunca retomaremos, que há uma parte de nós que já foi praticamente o nosso todo que faz parte do passado. E vai lá ficar.

Ter uma filha doente faz-nos sentir impotentes. Perdidos. Faz-nos chorar em frente ao termómetro e dormir enrolada. E um dia ela acorda e as mãozinhas estão frescas. E a vida é bonita outra vez.

E esquecem-se as promessas...

DA GERÊNCIA

2007-03-10T15:05:00.000Z

aNa, Jana, Céu, Mimiko, Sóni@, Eva, Sónia Luísa, Ursita Azul, Sá Morais, Pepe, Kooka, Guictx,

ao mudar o Blogger para a nova versão, descobri 24 comentários que o sistema subitamente desencantou.

E eram vossos.

As minhas desculpas.

MELHORES DIAS...

2007-03-08T13:44:00.000Z

A menina tem febre.

Muita, muita...

Durante muitos dias.

Muitos, muitos...

Os médicos não descobrem nada.

Nada, nada...

A mãe da menina chora.

chora, chora...

E a menina pega-lhe no rosto, acaricia-o com as mãozinhas febris e diz-lhe:

Tem calma, mamã, vai correr tudo bem.

E por momentos uma tem 4 e outra 36.

Assim... ao avesso...

COMO ÁGUA PARA CHOCOLATE?

2007-02-28T02:18:00.000Z

A L. telefona a perguntar se posso ir no dia seguinte buscar ao hospital uma aluna dela que teve um parto prematuro após uma grave crise de hipertensão e uma gravíssima infecção urinária, e vai ter alta do Hospital. Na cama do hospital encontro uma menina de ar triste deitada de costas voltadas para a bébé dela. A bébé era uma coisinha pequenina linda de mãozinhas minúsculas e uma cabecinha redondinha como devem ter quase todos os recém nascidos, imagino eu, porque não vejo um há anos. E peguei-lhe ao colo e tive a sensação de que poderia ficar assim a olhar para ela o dia inteiro, tão perfeita, tão quieta, como se tivesse medo de incomodar. E colocamo-la nos braços da mãe para lhe tirarmos a foto da praxe, e ela não a encosta a si, não a olha e muito a custo arrancamos-lhe um sorriso daquela carinha morena triste, triste. Aos poucos descubro os detalhes da história; ela está no último ano – será professora primária lá para o Verão, o pai da criança era colega mas estava um ano avançado e no princípio do ano foi-lhe oferecido trabalho na terra dele e ele aceitou. E desde então nunca mais se viram. E ela é de longe também, do outro lado da ilha, e ficou aqui sozinha, grávida, duplamente sozinha, apesar dos colegas que a acompanharam rotativamente no hospital, meninos da terra dele, meninas da terra dela, e que oferecem à bébé o sorriso que a mãe não tem. Mas não há uma gota de maldade naquela menina. Há uma tristeza que de tão grande se tornou numa coisa física; numa coisa que ela sente no corpo.
E volto ao trabalho a pensar naquilo e pego no telefone e falo com um dos superintendentes de educação, que me dá o número do colega dele lá da terra do rapaz, bem longe, no enclave. E o dito senhor atende num Português que poderia ser de Coimbra e digo-lhe mais ou menos assim: tem aí um professor que precisa de saber que tem uma filha. È muito linda. Chama-se Leila, como a médica que a assistiu e Maria, como a Santa a quem a mãe rezou. E a mãe está sozinha e está triste. E ele diz mais ou menos assim: vou falar com o Director dele e dizer-lhe para lhe dar uma licença especial. O rapaz vai ter de andar dois dias a pé para chegar ao meu escritório, por causa da chuva, mas vamos atirá-lo para o barco de sexta. E ao fim do dia a L. dá a notícia à menina, deitada no chão, em cima de umas tábuas, com panos a fingir de colchão, uma almofada de cetim lilás que ela abraça repetidamente e o rostito alegra-se e sai um sorriso e depois outro e ela vira-se para o lado e compõe o cobertor do bébé e sorri outra vez e nas paredes passeiam ratos enormes, pretos com caudas compridas. E sinto-me com vontade de dizer: “Marta, vem para minha casa”, e na minha cabeça sem que ela abra a boca ouço a resposta “Não, porque ele vem-me procurar aqui.”

DE CAEIRO

2007-02-22T13:32:00.000Z

"Se eu pudesse trincar a terra toda E sentir-lhe um paladar, Seria mais feliz um momento ... Mas eu nem sempre quero ser feliz. É preciso ser de vez em quando infeliz Para se poder ser natural...
Nem tudo é dias de sol, E a chuva, quando falta muito, pede-se. Por isso tomo a infelicidade com a felicidade Naturalmente, como quem não estranha Que haja montanhas e planícies E que haja rochedos e erva ...
O que é preciso é ser-se natural e calmo Na felicidade ou na infelicidade, Sentir como quem olha, Pensar como quem anda, E quando se vai morrer, lembrar-se de que o dia morre, E que o poente é belo e é bela a noite que fica... Assim é e assim seja ..."

RECREIO

2007-02-20T16:14:00.000Z

WE WILL ALWAYS HAVE PARIS...

2007-02-19T05:46:00.000Z

Quando conheci os primeiros Timorenses em Portugal, há 15 anos atrás o que mais me marcou foi o facto de todos eles, separadamente, terem dito que o odor preferido era o da terra molhada. E eu achei que essa coincidência era fantástica. E pensei que só um povo especial pode partilhar esse tipo de sensações que nos vem da memória olfactiva.
E cheirei a terra molhada várias vezes e não consegui sentir nada a não ser uma certa melancolia, uma quase tristeza que não conseguia explicar. E ainda hoje passar por um jardim que acaba de ser regado, devolve-me essa sensação; e eu apresso o passo.

Queria que a minha filha guardasse na memória o cheiro de Timor depois da chuva. Que guardasse na memória os sons dos tambores tocados pelas mulheres enquanto dançam. Que crescesse consciente de pertencer a dois mundos e ensinei-a a dizer que é vaidosa de ser Timorense e a explicar porquê. Levei-a a ver as danças dos liurais enquanto outros assistiam ás condecorações no estádio. Expliquei-lhe porque marchavam os jovens com o lenço ao pescoço, representando os pais que morreram na luta. E as mulheres de rosto inexpressivo vestindo restos de fardas que constituíram a única roupa que usaram durante anos.

Em Dili a K. andava de bicicleta ás 4 da tarde, quando foi bloqueada por um táxi com 5 rapazes que lhe atiraram a bicicleta ao mar, a apalparam, e partiram levando-lhe o telefone e as chaves. Menos de uma semana depois ao caminhar com mais 3 pessoas, já de noite, numa zona aparentemente tranquila, encostaram-lhes uma catana ao pescoço e levaram tudo o que transportavam com eles. Regressou à Austrália. Transtornada. Não sabe se volta. Não sabe se consegue voltar.

Por vezes penso que as imagens que a minha filha guardará na memória, não serão das tardes passadas na praia, os sons dos tambores, os macaquinhos da curva, o coqueiro torto da ladeira, o toke a cantar. Serão os rituais nocturnos de colocar os cadeados nas portas, o não dormir na cama dela, as trancas de madeira na porta do meu quarto, o fechar as janelas do carro quando entramos em determinadas estradas, o esconder-se entre os bancos quando a policia nos manda recuar por haver pedrada na rua um pouco mais abaixo.

Acabei a leitura do “Timor antes do futuro” de Mário Carrascalão e iniciei a Biografia de Konis Santana do José Mattoso e subitamente senti que não conseguia continuar a ler. Senti dores nas articulações e um cansaço tão grande e uma tristeza tão profunda igual à que se sente quando amamos alguém e não percebemos porque a outra pessoa não corresponde. E sinto que amo esta terra e ela não me devolve o afecto. E que respeito este povo mas ele não se respeita. E pergunto-me mais uma vez mas que faço eu aqui? Mas que faço eu aqui? E hoje não sei responder. E muito a la Scarlett Ohara murmuro para mim mesma: “amanhã, amanhã penso nisso”, e viro-me para o outro lado e tento dormir. Mas a cada noite que passa o sono demora cada vez mais tempo a chegar.

..PORQUE DEUS CASTIGA OS PECADOS PEQUENOS....

2007-02-15T03:05:00.000Z

Depois de irmos aos serviços médicos Portugueses em Dili onde trabalham duas Senhoras deliciosas, e já descansada com o diagnóstico dado á Gui que inexplicavelmente perdeu sangue pelo ouvido e depois ainda de termos feito uma série de futilidades próprias de quem viaja à cidade grande, regressamos ao carro e descobrimos um pneu maliciosamente furado.
O M., que fez a gentileza de nos acompanhar desde Baucau a Dili, desempenha em pleno o seu papel de macho latino e encarrega-se do serviço. O M. que é praticamente padre e em quem eu coloco grandes esperanças de que venha a ser Bispo ou até Cardeal, e só por isso o aturo. O M. que sabe as Epistolas todas – não se limitando à de S. Paulo aos Coríntios, bom o M., pragueja como um carroceiro quando se dedica a desatarraxar porcas! 1h15m depois, sim eu disse uma hora e quinze minutos depois, o pneu está colocado e a noite aproxima-se. E eu penso que não quero viajar sem um pneu de reserva e considero a possibilidade de ficarmos em Dili apesar de também não termos cuecas de reserva. Mas Dili tem 2000 novos habitantes estrangeiros e não há um quartinho livre por miserável que seja. E acabamos por decidir voltar a Baucau.
A metade da metade do caminho, o mesmo pneu fura-se novamente. Estamos no meio da montanha sem rede de telemóvel e no meio de um escuro daqueles escuros verdadeiros como já não se vê no mundo ocidental dos candeeiros de rua e claro, sem pneu de reserva. Fazemos talvez uns 10km nesta situação sempre a olhar para o telefone do M, que tem um Garfield sorridente. (eu juro que o vi a rir-se de nós).
Pergunto ao M., um homem de Deus, se a ocasião não se proporcionaria a uma oração. Assim tipo concede-nos Senhor a Graça de um tracinho na rede do telefone. Diz que não. E ele lá sabe.

...EM SUMA...

2007-02-15T02:56:00.000Z

Fomos salvos pelo Padre.M a quem o M telefonou e que vem de Manatuto com o motorista. O plano consistia em dormirmos na casa do Pdr M e do M. enquanto o A. ía buscar a roda do carro de um primo de um vizinho de não sei quem que tem um Vitara como o meu e trocá-la e trazer o carro para Manatuto e devolvê-la no dia seguinte após termos concertado o pneu. É lógico que as coisas não correram bem. Eu uso pneus R15 e os dele são R16 e depois de se constatar isto já de volta a Manatuto, lembramo-nos dos congelados no porta-bagagem. E voltamos à aldeia, já o meu plano B tinha chegado. E partimos para Baucau depois do M. se ter oferecido para ficar em Manatuto e levar o carro já com roda no dia seguinte. Eram 2.30 da manhã.
E isto foi só um dos eventos da semana que começou com:
- Queimadura de 2ºgrau nos ombros causadas pelo sol enquanto ensinava a Gui protegida com a sua t-shirt à prova de UV, a nadar na praia;
- Queda com os pés molhados nas escadas da casa de banho aparada pela bochecha esquerda do meu rabiosque que neste momento parece pertença de uma guineense sem mistura…
- Infecção na perna causada pela picada de um mosquito;
- Ameaça de greve no escritório porque os funcionários querem pagamento extra por se levantarem uma vez ás 6 da manhã de 2 em 2 meses.
- Vómitos da gui por causa do leite estragado;
- Ouvido da Gui a sangrar e respectivas viagens a Dili;
- Telemóvel que deixa de funcionar;
- Compra forçada de um novo telemóvel muito muito feio.
- Leitura por falta de alternativa do “Big-easy” da Clara Pinto Correia
E se tudo foi muito mau, ler o “Big-easy”, em especial o seu prefácio, foi de facto uma experiência violenta.

AINDAS...

2007-02-09T06:25:00.000Z

Sempre achei que ensinar era algo quase sagrado.
Assim uma espécie de actividade divina.
De cada vez que me cruzei com um bom professor, tratei-o com o respeito com que se tratam os ícones. E mostrava esse respeito aprendendo sofregamente o que me tentavam ensinar. Mas eles não foram muitos. E as minhas boas notas limitaram-se a 3 ou 4 disciplinas… Mas cada um desses Professores, acompanhou-me sempre. E por causa deles, decidi que nunca seria professora. Porque tive a noção que me faltava a capacidade para cativar; um cativar muito parecido ao da raposa. Muitos muitos anos mais tarde, já a trabalhar numa Agência das Nações Unidas, e quando tentávamos criar um sistema de selecção para os conselheiros que iriam ter funções de capacitação no Governo de Timor, o então meu chefe de projecto, boicotando toda a seriedade da reunião, afirma que não precisamos de entrevistas, de análises de Cvs, de nada. Bastava uma simples amostra de sangue. Porque capacitar é ensinar e para ensinar ou se tem o gene ou não se tem. E mais nada.
Faço, entre outras coisas, a gestão de uma equipa de Timorenses que tem como função capacitar 400 professores ao longo de dois anos. A maioria desses professores é de zonas remotas. Algumas ficam isoladas na época da chuva, mas nós vamos lá. E os professores gostam e demonstram-no participando. Demonstram-no caminhando 3 a 4 horas a pé para chegarem ás 8 da manhã ao local mais ou menos equidistante onde se reúnem com os colegas da mesma zona e recebem a formação. Depois regressam ás suas escolas e trabalham horas extras para compensar o tempo que roubaram aos meninos enquanto estiveram fora da sala de aula. O que eles não sabem é que a equipa que se desloca na pick up moderna, que é recolhida em casa antes de partir, que foi paga durante um ano para estar a aprender o que lhes estão a ensinar, passou horas na véspera de cada formação a exigir mais dinheiro para pequeno almoço, tempo extra de descanso, a recusar-se a almoçar com os professores que treinam – os mesmos que quando os formadores estão a ser recolhidos em casa, vão já na segunda ou terceira hora de caminhada. E tenho momentos em que me pergunto: que faço eu aqui? Onde estão as palavras que eu não sei usar e que fazem as pessoas sentir que há trabalhos que não são empregos, são missões? Porque estou eu no outro lado do mundo, longe dos que gosto, onde apanhei Dengue, Febre Tifóide, assaltos, escorpiões, metade do salário do emprego anterior, e acordo por vezes com um buraco na alma que faz o Gin parecer uma boa alternativa ao leite magro? Será porque sinto que há de facto trabalhos que não são empregos, são missões? Porque metade do salário anterior continua a ser um bom salário? Acho que não. Acho que alguém deve respeitar quem caminha 4 horas para descobrir como deve organizar a sala de aula, para descobrir o que Piaget disse sobre como crescem os meninos e depois voltar á sala de aula sem mesas ou mesmo giz e aplicar esse conhecimento. Acho que gente assim merece respeito. E acordo sempre com a esperança de que é hoje, hoje, que vou descobrir as palavras que farão esta equipa compreender isso.
Mas neste preciso momento, despedi-los também não me parece má ideia….

DESAMORES E OUTRAS COISAS

2007-02-07T00:49:00.000Z

A G. vomita vomita e diz que não gosta dos sabores dos cereais e eu insisto com ela mas quando olho para a taça vejo-os a boiar em leite azedo. A A. deu-lhe o leite estragado e eu sei que não foi um acidente. Se ainda existe comida e mais ninguém a vai comer, dá-se à criança. Explicar o cuidado que se deve ter com alguém de 4 anos não faz sentido. O tratamento que é dado oscila entre a total veneração - sempre ao colo, alguém sempre com um prato na mão a dar comida na boca, obesas da papa mas desnutridas – à negligência – o andar sempre nú ou com apenas uma blusinha, sempre descalços ao lado dos pais relativamente bem apresentados, uma dieta de caldo de arroz pela manhã e arroz uma a duas vezes por dia com uma quantidade mínima de vegetais muito raramente acompanhada de carne ou peixe num local que é uma ilha.
No quarto da G. encontro invariavelmente a botija de gás vazia, os insecticidas, os detergentes, as vassouras, os baldes. É um quarto em que a A. despeja tudo o que deve ser armazenado. E é-lhe totalmente incompreensível porque tem uma criança a divisão maior quando essa divisão não serve para mais nada. Porque tem uma cama para ela? Porque lhe cozinho refeições quando não há mais ninguém para comer. Porque lhe lavo o prato em água fervida, porque lhe não dou água da torneira. E quando a ensino e lhe digo tem que fazer igual aos seus meninos, vê como eles têm a barriguinha grande são bichinhos da água. Mas tudo é recebido com um rosto vazio, aceite porque sou estrangeira e estou a educar uma filha parecida aos netos dela à maneira estrangeira. São manias de estrangeiro e não necessidades de criança. Os meninos da vizinhança passam as horas aos saltos de catana na mão. Nunca são chamados para uma refeição. As meninas trabalham como crescidas e as mães sentam-se na varanda a mascar. E com os dentes vermelhos da masca falam-lhes rápido em Makasae e elas de cabelinhos emaranhados, rostinhos sujos, roupinhas quase inexistentes saltam a toque de caixa carregando irmãos ao colo pouco menores do que elas. E um dia vão fazer igual se o ciclo não for interrompido.

É preciso capacitar o afecto.
Ás vezes o amor tem que se aprender.

CHÁ DE JASMIM À CHUVA (ou presunção e água benta)

2007-01-30T02:01:00.000Z

Estás triste Gui?
- Não, estou a pensar.
A pensar coisas boas?
- Coisas complechas, sabes. Muito complechas...
Dá-me tapinhas na mão e acrescenta:
-Vá, vai fazer as tuas coisinhas, mamã.

2007-01-30T01:56:00.000Z

Ao ver-me sair de casa pela manhã a menina pergunta:
Malae? Ba ne be?
Ba servisu – respondo

No dia seguinte a menina pergunta:
Malae? Ba ne be?
Ba servisu – respondo

No dia seguinte ao seguinte a menina pergunta:
Malae? Ba ne be?
Ba servisu – respondo

Na semana seguinte a menina pergunta:
Malae? Ba ne be?
Ba servisu – respondo

Na semana seguinte à seguinte a menina pergunta:
Malae? Ba ne be?
Ba servisu – respondo

Um ano depois a menina ainda pergunta:
Malae? Ba ne be?
Ba servisu – respondo

Hoje a menina perguntou:
Malae? Vais trabalho?
E por azar eu não ía…
Então menti!

DEEP

2007-01-22T07:34:00.000Z

O tédio, um tédio profundo.
Os amigos foram todos embora depois do Natal e não vão regressar.
A parabólica queimou-se e ninguém a consegue arranjar.
As meninas continuam a catar-se na piscina.
Não muito longe foi avistado um crocodilo.
Em duas semanas li:
O Impressionista de Hari Kunzru
A Conspiração de Dan Brown
Food, Sex and Money da Liz Byrski
Living History da Hillary Clinton
A Fórmula de Deus de José Rodrigues dos Santos
Debato-me com O Historiador de Elizabeth Kostova
Vou a meio do O Fim da Pobreza de Jeffrey Sachs
Reli o Querido Primeiro Amor de Zoe Valdês
Já li 6 vezes as primeiras 25 páginas do Poverty and Development into the 21st Century de Allen e Thomas (continuo sem me recordar do que lá estava escrito)
Desenhei um plano de Capacitação de 5 anos para uma Fundação Local - sem que tal me tivesse sido pedido ou mesmo em algum momento algum dos seus membros tenha manifestado desejo de algo semelhante (mas hoje encontrei o vice director e ele aceitou dar-lhe uma olhada, já agora…o pior é se eles o acham interessante…).
Esta semana tenho para ler:
What the Body Remembers de Shauna Singh Baldwin
Throwaway Daughter de Ting Xing Ye (afinal li-o esta noite!)
The Teardrop Story Woman de Catherine Lim
Guia de Receitas para Apreciadores de Pães e Bolos
Tenho ainda um dicionário de Indonésio/Inglês…. (já li a lista telefónica que me ofereceram na Timortelecom…)
E depois disso…
NADA!!!!

UMBIGO

2007-01-19T06:53:00.000Z

a menina pergunta:
gosta de mim mamã?
amo-te querida.
mas gostas de mim assim como a lebre? gostas de mim daqui até à lua e de volta até cá baixo?

SSSSSSSSSssssssss

2007-01-18T02:07:00.000Z

o pau acastanhado serpenteava no meio da estrada e eu pensei que bonito que era o Outono lembrando-me depois que aqui não há estações só monção ou nem por isso e que não havia vento lá fora.
o pau acastanhado era uma cobra enorme que impávida em plena "cidade" atravessava a rua talvez atraida pelo cheiro a sangue dos galos derrotados na luta da tarde.
e eu de carro passo-lhe por cima.
e depois imagino-a a enrolar-se na roda e atacar-me furiosa quando saisse do carro.
olho pelo espelho e vejo-a a regressar ao local de onde veio, meio enrolada...

agora dizem-me que ela pode vir procurar-me. parece que deveria ter parado e pedido desculpa e atirado dois não sei quê (acho que é dinheiro)
ela que venha e eu passo-lhe um cheque...
ou melhor,
transferência, faço-lhe uma transferência, não precisa de vir...

A SUNDAY AFTERNOON

2007-01-15T05:36:00.000Z

Sentadas na beira da piscina, muito entretidas, a menina catava a menina.
O produto da caça era atirado ás águas.

Fomos à praia...

THIS IS NOT A PIPE - PART II

2007-01-11T06:30:00.000Z

Diz o Secretário de Estado de visita à povoação a quem anunciou que a água distribuida semanalmente durante 10 minutos iria ser cortada por 3 meses:

- Mas Irmãos, tenho boas notícias. O cano do petroleo está quase pronto e a chegar a Timor.

Responde o chefe local:
- Homem, mas você é doido?

A CAT THING

2007-01-11T06:03:00.000Z

A luz que fica do lado de fora da janela projecta subitamente uma sombra gigantesca na parede atrás de nós e ouve-se:
- Miaaaaaaaaaaaoóoóóó…
A mãe do João encontrou-o!
Ele por sua vez, que estava a acabar de mamar na minha blusa, arrebita as orelhas e ganha uma súbita energia. E responde:
- Miiiiiii…
E ouve-se novamente:
- Miaaaaaaaaaaaoóoóóó…
À janela estava a mãe a rugir e a olhar-nos directamente. Sem medos.
Após breves conversações, em que tentámos incluir o João sem grande êxito, decidimos devolvê-lo.
Fomos até lá fora e ela dirigiu-se a nós mostrando quem de facto controlava a situação.
- Boa noite Srª Dona Gata. Trazemos-lhe o seu filho. – digo eu.
- E demos-lhe camarão mas ele ficou avisado de que não ía ser assim todos os dias – acrescenta a Gui.
- Miaaaaaaaaaaaoóoóóó… FFFfffffffffffffffffffffff.
- Está aqui Srª Dona Gata, desculpe Srª Dona Gata.
E fugimos… de rabo entre as pernas...

O NOVO ANO TROUXE....

2007-01-10T03:09:00.000Z

Chegou cá a casa o João!

AND...

2007-01-08T01:44:00.000Z

A chuva é pouca
A televisão continua por arranjar
A água continua sem vir mas o contador foi instalado!
Descobrimos um novo recanto na praia
Criámos uma nova rotina na esperança de enganar o tempo
Mudámos a disposição dos móveis
Trocámos as funções das divisões
Criámos uma nova casa na esperança de enganar o tempo

Janeiro não passa.

E FELIZ ANO NOVO!

2007-01-03T02:51:00.000Z

O novo ano brindou-nos com uma tempestade tropical.
É lindo.
A chuva cai ininterruptamente e a temperatura baixou agradavelmente.
Os sapos no jardim escondem-se por baixo das folhas com a cabecinha à espreita e um ar paciente.
O vento sopra levando quase tudo pelo ar. À beira da piscina desenrola-se uma luta pessoal entre o funcionário do hotel, com botas de borracha e uma touca do duche na cabeça, e as folhas arrastadas pelo vento que teimam em cair na água.
Ao contrário de Lisboa, a chuva traz táxis. E eles são fáceis de encontrar e fazem manobras absurdas para apanhar os passageiros em locais que não os forcem a correr debaixo da chuva.
As pessoas sorriem. Sorriem como se estivesse sol. Porque quem paga um bilhete para passar uns dias num paraíso tropical e apanha 18h de chuva diárias não tem alternativa senão sorrir. E tentar ver o lado cómico da situação.
A 4horas de avião daqui, na Tailândia, 6 bombas fizeram cancelar as celebrações do Ano Novo. Aqui, certas zonas foram isoladas sendo apenas possível acedê-las a pé. Por razões de segurança. Os carros são verificados com espelhos, as carteiras com detectores de metal antes de se entrar em qualquer grande superfície – hotel, centro comercial…
Sadam foi morto.
Em Inglaterra 4 pessoas envolvidas nos massacres do Ruanda foram presas.
O mundo criou conceitos estranhos de justiça.
Em Portugal fala-se (pouco) do aborto. E as pessoas esquecem-se de que não se trata de decidir se ele é correcto ou não. Trata-se de não defender posições pessoais. Trata-se de um gesto maior por parte de quem o julgar errado. De dizer a quem o acha certo “eu sou contra, mas reconheço-te o direito de tu, que és a favor, o fazeres em segurança sem colocares em risco a tua saúde e sem alimentares quem explora o teu segredo”.
Aqui em Bali, no outro lado do mundo, sinto esta chuva como um detergente divino. E dá vontade de ir para o jardim e deitar-me no chão e sentir cada gota a limpar-me e a preparar-me para o Novo Ano, não fora esta ser a única roupita com que a Companhia Aérea me deixou… e o gesto em si, pronto, um bocado ridiculo.....

NOVIDADES?

2007-01-03T02:42:00.000Z

Perderam-nos a bagagem. Mas isso não é nada de novo…
Se bem que o conceito de perder uma mala envolve um outro conceito – o de movimento. As coisas poderão perder-se ao deslocarem-se de um local para outro acontecendo-lhes algo no processo E neste caso, e pela segunda vez, não houve movimento das nossas malas. Eles limitam-se a recebê-las e deixá-las lá.
Começo a pensar que há uma razão para a empresa de handling do aeroporto de Lisboa se chamar Groundforce. Há de facto uma força que atrai as bagagens ao chão impedindo-as de voar. A Groundforce existe para assegurar que para onde quer que viajemos, poderemos estar certos de que eles envidarão os melhores esforços para que a bagagem não nos siga.
Ficam lá.
Grounded...

PORQUE É NATAL...

2006-12-24T20:47:00.000Z

aos amigos felizes que dividiram os dias felizes connosco
aos amigos tristes que dividiram os dias tristes connosco

aos meninos e meninas que se reunem à noite debaixo da nossa janela para ouvir as historias que conto à G.
e que voltam para casa e adormecem sobre a esteira sem beijos

a vocês que passam por aqui e partilham os nossos dias

e a vocês que passam por aqui e partilham os nossos dias e a quem sentimos como amigos sem nunca vos termos visto

a vocês e a vocês e a vocês, FELIZ NATAL!

THE BONESETTERS

2006-12-21T12:05:00.000Z

Não resisti. Foi mais forte do que eu e fui espreitar para saber se o País ainda existe. Descobri que continuam a fazer cáca. Digo cáca porque não sou pessoa para dizer merda. Acho falta de educação. Dizer que continuam a fazer merda em Dili seria rude da minha parte e deixaria a minha mãe embaraçada. A minha mãe é uma pessoa que lê este Blog,e, como é facil de perceber, isso não me ajuda a ser mais criativa.
Portanto Dili continua uma cáca.
E a cáca desta vez aconteceu na zona da mesquita. E as pessoas da vizinhança (católicas), correram e refugiaram-se lá. Na mesquita. A mesquita é um local onde por norma há muitos Muçulmanos. Os Muçulmanos não são católicos. Claro! No pátio da Mesquita vivem agora - como em Maio - mais de 400 Católicos, protegidos por Muçulmanos num país de Católicos.

Isto para mim é Natal.

STRIPPED BARE

2006-12-18T12:55:00.000Z

A opção foi não activar o telemovel e estar assim em isolamento.
E sabe bem.
Há muito tempo que não tinha férias. Férias daquelas que se sabe quando começam, quando acabam, sem consultar agências noticiosas para saber se o país ainda existe.
neste momento o país pode deixar de existir
podem assaltar-me a casa e levar tudo
os funcionários podem demitir-se em bloco no escritório
levar os computadores com eles
a amélia pode fazer toda a limpeza da casa com o mesmo pano
o porco do vizinho pode dormir à entrada da nossa porta
o gato do senhorio e devidas pulgas fazer sonecas no sofá da varanda
o peixe pode subir de preço
o ministro pode fazer despachos em inglês
a chuva pode arrastar tudo atrás de si
porque eu estou aqui e estou de férias e tenho chá de gengibre e não vou consultar agências noticiosas para saber se o país ainda existe

ALMOST DONE!

2006-12-16T20:46:00.000Z

GETTING THERE

2006-12-16T19:37:00.000Z

dia 12:baucau-laleia, vemasse, manatuto, metinaro, hera,

areia branca, dili, bali, kuta, sanur,dempasar,

bangkok,madrid,lisboa:dia 14

ST NICHOLAS

2006-12-06T14:37:00.000Z

Em reunião no escritório, digo a 11 adultos com idades entre os 30 e os 45: "Hoje é noite de S. Nicolau". E explico as tradições da Europa de Norte, a bota, a meia, o sapato, as bolachinhas, o bom comportamento... e remato com:"Certo não seria má ideia deixarem aí a bota. Pode ser que tenham sorte. Pareceu-me vê-lo perto do mercado, é capaz de passar por aqui" disse eu aos 11 adultos com idades entre os 30 e os 45 anos.
Alguns dos adultos com idades compreendidas entre os 30 e os 45 anos respondem: "Mas a gente não tem botas, só chinelas e sandálias" e vão levantando o pé um a um criando um efeito de can-can. Ao que eu replico: "Então certo a solução é fazer umas. Tá ali aquela pilha de papel usado. O melhor é mesmo fazer umas, não?" E começo a fazer a minha e penduro-a na janela com fita-cola.E vou para casa. Duas horas depois acho melhor voltar ao escritório e ver se aconteceu alguma coisa, não vão haver desilusões no dia seguinte. E quando entro nem quero acreditar. 11 botas das mais variadas formas (também há sapatos) foram construidas em papel e decoradas com toda a espécie de elementos (flores, franjas de papel... aguarela). E não tive outra opção senão correr de volta a casa e explorar gavetas e verificar uma a uma cada loja de Baucau e encher as botinhas de doces, bolinhos, chocolates, pastilhas elásticas e colares e carteirinhas para as meninas, reforçando os cantos com agrafos de forma ao papel não ceder.
Tenho pena de não ter visto a reacção pela manhã.
Poderia ter visto. Poderia ter passado pelo escritório antes de vir para Dili, mas achei que aquele momento não era meu. Era o momento de 11 adultos de idades compreendidas entre os 30 e os 45 anos receberem um mimo como crianças e poderem comportar-se como tal livres da obrigatoriedade do obrigado e do comportamento de crescido. Mas não consigo evitar um sorriso quando penso na cara deles ao chegarem pela manhã...Bolas! Gostava mesmo de ter visto!

SÃO ROSAS, SENHOR, SÃO ROSAS

2006-12-05T03:07:00.000Z

A equipa chega assustada de Natarbora. Parece que estamos na altura do ano em que algumas famílias da zona de Viqueque vão em segredo até à zona de Natarbora e fazem lulik.
Lulik é o termo que se usa para tudo o que é sagrado. Todo o acto ligado ao sagrado é chamado de tradição. Fazer tradição significa levar a cabo um acto de louvor ou celebração do sagrado; anímico.
Num Português difícil, porque o Português aqui no escritório torna-se sempre difícil quando se relata algo que faz parte da realidade mas ao qual as pessoas não querem ser associadas, é-me contado o que se passou. Determinadas famílias de uma aldeia na zona de Viqueque estão a fazer o que fazem todos os anos. Estão a fazer a tradição e viajam pela calada até à zona de Natarbora e matam e roubam. E quando matam tiram o coração e a língua e dão-os a comer a uma cobra específica. O coração e a língua de gente, não de animais. Diz-me a J. que quando souberam correram a ver a lista de professores presentes e morreram de medo quando verificaram que a aldeia da dita zona enviou os seus professores…As noites foram por isso mal passadas… E a conversa decorre e salta-se de história em história durante o almoço. E com horror descubro os detalhes das tradições canibais ainda presentes, a menos de 50km da mesa do Amália onde estamos a comer.
Parece que há uma semana a A. se cruzou com uma mulher que estava em fuga. Tinha deixado o marido e não ía voltar. Tinha sido mãe há pouco tempo e depois de algumas horas a lavar roupa, ao chegar a casa viu uma panela ao lume, ao destapá-la viu a mão do seu bebé. A família do marido fez tradição; todo o primeiro filho tem que ser morto e comido. A mais alguns km desse local, por tradição, os corpos não são enterrados. São comidos pelos familiares. E se alguém mais afoito faz um enterro, o corpo será desenterrado e a tradição será feita. “É preciso cuidado com o homem com quem se casa. Nós não sabemos se ainda são antigos e fazem a tradição. Não é todo o Timor, é só assim nalguns sítios.” E as descrições prosseguem cada uma mais complexa do que a outra, horror atrás de horror que revelam o quanto de tribal Timor ainda tem, e a insanidade dos políticos e da comunidade internacional que trabalha nesta terra, ao não o reconhecer não adaptando por isso os seus métodos e estratégias a esta realidade.

TO WHOM IT MAY CONCERN (V)

2006-11-26T13:42:00.000Z

Dado o aproximar da época Natalícia e a lentidão dos serviços de correio Timorenses, serve o presente post para informar que poderão enviar os vossos presentes a partir deste momento para:
Caixa Postal 272
Dili
Timor Leste
Aceitamos de tudo porque acreditamos que de graça, até injecção na testa ( a versão actualizada é "até injecção na veia do olho", mas achamos demasiado gráfico).E essa coisa de não aceitar nada de estranhos, bem, também não é bem assim....
Portanto tudo o que tiverem a mais lá em casa, podem enviar para aqui (pérolas por exemplo).
Também gostamos muito de livros e revistas e coisas para fazer com as mãos e paz no mundo e justiça social, claro. Mas se nos mandarem livros...

LABARIK SIRA

2006-11-24T13:26:00.000Z

Na TVTL (Televisão de Timor Leste)há um spot que diz:
O Sr. Santos não tem trabalho, por isso passa o dia a jogar cartas. A Sra. Santos tem 5 filhos e está grávida. Também não tem trabalho por isso passa os dias a conversar com as amigas. Os filhos trabalham. Uma lava carros na rua, o outro vende cartões telefónicos, o outro vende fruta, o quarto pede esmola (o quinto já não me lembro o que faz). E um rapaz pergunta a um deles: “então que fazes?” Estou a vender cartões o meu pai não trabalha” Não sabes que devias estar na escola que isso se chama trabalho infantil?
Não defendo que as crianças devam passar uma infância sem responsabilidades. Ajudar os pais em pequenas tarefas fá-las desenvolver competências a vários níveis. Tenho pena quando vejo um menino a trabalhar num campo de arroz, mas compreendo que num ambiente rural o trabalho no campo em conjunto com a família, é praticamente um acto cultural e aos pequenos cabem as tarefas mais leves. E durante esse trabalho aprendem a interagir com a comunidade, aprendem as histórias dos mais velhos, aprendem os ciclos da natureza e regra geral, não faltam à escola.
Na cidade os pais não trabalham. Porque não há trabalho. Porque também não o procuram. Porque não pegam no pau e o atravessam sobre as costas e calcorreiam as ruas de Dili sob um sol abrasador carregando o maracujá, a manga, a banana, o tomate, o peixe…. Não, mandam os meninos. E em casa ficam, como o Sr. Santos, a jogar ás cartas, a apostar o dinheiro ganho pelos meninos, a bater na mulher, e a fazer-lhe filhos. Muitos filhos.

ANTES DE DORMIR - "histórias cá de casa"

2006-11-22T08:52:00.000Z

Quando o céu fica vermelho e a lua começa a espreitar,
Quando o sol se vai embora para a vóvó acordar,
Quando a Felicidade diz “adeus” e a Amélia “até amanhã”
Quando corres para a porta e dás o beijinho à mamã
Quando Lola, a vizinha tonta, pára de cantar
E grita o nome dos filhos sem nunca se levantar:

Áaaaaabele , Ábiiiiiindo, Daaalae

Quando o Tétum se deixa de ouvir e começa o Makasae
Quando em redor tudo muda e em silêncio a noite cai
Quando o Toke que nunca vimos nos recorda que ainda lá está
Tooooookê toooooookê toookê
E o galo do Jacob
cacaracácá
E os gatos no telhado
Miau zzzzz zzz zzz
E a Mikrolete a passar
Lagalagalagalaga

Fecha os olhos minha Gui deixa o dia se apagar
Sonha com as nuvens escuras que nos hão-de vir molhar
Sonha com a baleia
E o macaquinho da curva
Sonha com o vento maroto
que te beija e despenteia
sonha com o tronco torto do coqueiro na ladeira
e depois de fechares os olhos
tão castanhos, tão amêndoa
os sons param lá fora
tudo fica suspenso

A Gui dorme

Shhhhhhhhhhh
Cala-te galo do Jacob
Cacaracashhhhhhhhhh
Fecha a boca toke tonto
Tooooooookêshhhhhhhhhhhh
Miaushhhhhhhh
Lagashhhhhhhhhh

A Gui dorme
Até amanhã!

RIP

2006-11-20T08:48:00.000Z

Ele chama-se Edgar Gonçalves e os amigos chegados definiam-no como Filósofo. Vivia com a irmã numa casa grande em Dili onde apoiavam pessoas que precisavam de cuidados médicos.
Tem 32 anos e foi assassinado ontem. O carro onde viajava com a irmã e duas crianças Timorenses debilitadas, foi parado por um bando de imbecis. Ao defender a irmã foi atingido com ferros e setas. Ensanguentado ainda a conduziu a casa de um amigo colocando-a a ela e ás crianças a salvo. O amigo tentou levá-lo ao hospital mas as estradas bloqueadas com pneus não o permitiram. Quando chegou ao Bairro Pité o Edgar já estava morto.

Um Mineiro. No outro lado do mundo.

Alguém disse que ele morreu como viveu. Que caiu da mesma forma que as pessoas com quem trabalhou e apoiou durante os últimos 2 anos.

Mas não há dignidade numa morte assim.
A comunidade Brasileira em Timor é pequena e constituída essencialmente por voluntários. Este Edgar pertencia à Assembleia de Deus e vivia sem luxos, juntamente com a irmã, um projecto pessoal de ajuda ao seu semelhante, sem olhar a credos religiosos, ou a cores politicas, ou a proveniências geográficas.

Agora está morto. E os amigos Brasileiros choram-no. E quarta vou levá-los a Dili para que eles abracem Elisama, a irmã. E não o fazem hoje porque têm medo. Porque neste momento ninguém entende se este foi um assassinato isolado ou se é a indicação de que as coisas mudaram e a comunidade internacional passou a ser um alvo.

32 anos…

AND WE CAN DANCE...

2006-11-20T05:48:00.000Z

A noite estava surpreendentemente, agradavelmente, ligeiramente fresca e não havia um mosquito que se aproximasse das pernocas para dar a picadinha da praxe. Era portanto uma noite agradável. Estávamos nos jardins da casa do Bispo de Baucau a assistir a uma cerimónia muito bonita da primeira graduação de Professores Primários, em Timor. As meninas e os meninos tinham togas à maneira Australiana e penteados à maneira Timorense e estavam lindos e felizes rodeados de filhos, mães, pais, primos, todos com o orgulho estampado na cara como convém nestas ocasiões em qualquer parte do mundo. E depois seguiu-se um jantar volante com peixes gigantescos grelhados, e sate de búfalo, de galinha, carnes cozinhadas de toda a maneira e deliciosas que foram tragadas por mim acompanhadas por um breve murmúrio de: “que não seja cão, que não seja cão, ai que não seja cão!!!” E depois foi um espectáculo musical, onde toda a gente cantava e eu corri para ver porque tinha emprestado a minha saia branca a uma das cantoras e quis assegurar-me que ela de facto ficava melhor a mim do que a ela. E ficava! Depois de termos sobrevivido a “Uma paloma branca” cantada por um jovem adorável de sexo indeciso vestindo um casaco 3 números acima enviado pelo irmão que está emigrado – ou como por aqui se diz – um irmão na diáspora, a G. decide que:
-Mamã tenho que dançar. Prrrrreciso de dançar.
E salta para o palco e pula, gira, rebola, maneia-se pula e gira outra vez e a música acaba e ela faz uma vénia – perfeitamente convencida que as palmas eram para ela – e retira-se. Eram 9.30 da noite.
Ás 11.30 com as chinelas da minha filha na mão, a garrafinha de água, a carteira debaixo do braço, sentada numa cadeirita junto ao palco a cair de sono, ainda aguardo que a Srª Dª G. acabe a sua apresentação e me permita recolhê-la para o seu lar… Olho à volta e vejo mais gente na minha condição. A diferença reside no facto de as filhas delas estarem prestes a casar…

DE SOMERSET

2006-11-20T05:45:00.000Z

Por volta dos 11/12 anos, quando comecei a explorar a “biblioteca” da minha mãe, descobri um livro que deixou sequelas no meu relacionamento com o divino institucionalizado. Numa das obras de Somerset Maugham, “Servidão Humana”, há um menino com um pé boto a quem dizem que a fé move montanhas. E ele reza com muita muita força e ao lermos sentimos a força com que ele reza e pede muito a Deus para lhe curar o pé, mas nada acontece. E eu na minha inocência achei que aquele pé boto justificava muito mais um milagre, do que os sedentos das Bodas de Canan. Eu compreendo que seja o sonho de qualquer anfitrião poder recorrer à previdência divina para resolver problemas de logística, mas entre o pé deformado do órfão a quem davam aos domingos e apenas aos domingos, a parte de cima que se corta ao ovo cozido, e os convivas de Canan, ora não venha o Diabo e escolha, porque o diabo saberíamos nós muito bem o que faria. Imaginar Maria a dizer a Jesus :”Oh filho, anda lá faz um esforço. Já multiplicaste o peixe, o pão, caminhaste sobre água, ressuscitaste Lázaro, curaste não sei quantos leprosos e deves estar cansado, mas a mim apetecia-me tanto uma pinguita. Coisa simples, filho, assim um Casal Garcia, desde que faças isso fresquinho”, pronto, não incute fé.
O V. vem-me comunicar que talvez para a semana não venha trabalhar porque a mãe vai morrer. Mas está assim tão mal? Perguntou-lhe eu. “Sim”- responde – “já comprámos o caixão”. Compraram o caixão? Então mas há sempre esperança, não é? Pode ser que melhore, ás vezes acontece, as pessoas assim subitamente ficam melhorzinhas e ficam connosco mais um tempo, não é? – pergunto-lhe eu. “Não – responde – já tem lá o caixão no quarto agora é só entregar a Deus.”
E eu imagino o terror da mulher. Deitada ali na enxerga, com o caixão ao lado e os filhos e vizinhos dando espreitadelas para ver se a coisa já está acabada. Quer dizer, isto não dá saúde a ninguém. E tenho pena daqueles que crendo ou não crendo no divino institucionalizado não rezam para que a montanha se mova e não se zangam por ela não se mexer, e não gritam e não se revoltam. Porque um dia a mais, um só diazinho a mais, 2 horas, 30 minutos da presença daqueles que vão partir e que sabemos que não voltam, vale uma conversão.

DE MARQUEZ

2006-11-17T04:02:00.000Z

Falar de Saramago, fez-me lembrar outro escritor.
Há muitos anos atrás no Chile, ao viajar até à outra ponta da ilha de Chiloé, vi o Pacifico.
No jeep viajava também uma das meninas do escritório, Fresia, que aproveitava para visitar a irmã. E deixámo-la algures e fomos para a praia onde não havia areia, e o vento era forte e o Pacifico violento e espumoso e a Rocio pequenina quase voava. E depois fomos procurar Fresia a pé e começa a chover. Descobrimos a casa da irmã e ela abre a porta e sorri com um daqueles sorrisos muito desdentados, típicos de quem não tem dinheiro para pagar dentes de ouro.
A casa era uma cabana entre cabanas e lá dentro havia apenas uma só sala com divisórias em cortina, e no centro, como em todas as casas Chilotes, o fogão de lenha em ferro, e ao lado a dormitar, o bebé gordo da família. A família de Fresia era índia e ela não gostava. E ela vivia triste com isso e tentava escondê-lo não se expondo ao sol e inventando este nome: Fresia. E na sua extrema bondade, Maurício, um dos Directores, depois de ela lhe confessar a tristeza, chamou-a de Fresia e mudou o nome em todos os documentos do escritório. Maurício exilou-se nos Estados Unidos durante o período mais quente de Pinochet e quando resolveu regressar ao Chile, fê-lo a pé. Demorou 2 anos. Um pouco mais tarde comprou metade de uma ilhota e passou 1 ano em meditação numa casota que construiu no topo da ilha; única forma de escapar a uma mulher quase tão autoritária como Pinochet que vivia consumida com ciúmes.
Mas na casa da irmã da Fresia, o frio era grande e ela avivou a fogueira e mudou o óleo da frigideira negra substituindo-o por óleo novo e fritou ovo após ovo. E serviu-nos fatias grossas de pão caseiro ensopadas nos ovos fritos e Nescafe quente. E trouxe os porcos as galinhas os patos e os coelhos para dentro para os proteger do frio e da chuva. E eles saltavam por entre as nossas pernas. Duas galinhas encostaram-se ás minhas costas e adormeceram. O porco deitou-se junto ao fogão julgando-se cão e agindo como tal. E era tudo tão calmo, tão acolhedor apesar da bicheza e tão estranhamente familiar. E pouco depois apercebi-me de onde vinha a familiaridade. Eu era uma personagem de Garcia Marquez num conto de Gracia Marquez numa casa de Garcia Marquez. E gostei e não queria sair dali.
Há pouco soube que Fresia escapou da comunidade e viaja agora pelo mundo espalhando a filosofia Mórmon. Qualquer que seja o Deus, espero que ele lhe dê paz e a faça aceitar-se assim morena e índia. Linda.

DE SARAMAGO

2006-11-16T08:07:00.000Z

No domingo, ao reentrar na zona habitada no regresso a Baucau, a estrada é subitamente ladeada por centenas e centenas de velinhas a arder. E são os pequeninos que as acendem, dobrados no chão, com os joelhos a tocarem-lhes as bochechas. E no carro ficamos em silêncio; eu a T. e a G. E o espectáculo é de facto lindo. Ao longo da estrada caminha gente em grupos não sei vindos de onde ou indo para onde; é o 12 de Novembro!
E eu continuo a conduzir, devagarinho, e o silêncio acompanha-nos. Eu fixo a estrada com os olhos muito abertos – o truque que toda a gente conhece – e a T finge-se distraída com o tecido do vestido da G. E a própria G. deixou de falar (mas parece encantada). O cenário não parece real.
E seguem-se velas atrás de velas num contraste enorme com o escuro da noite. Porque aqui o escuro é mais escuro e a noite é mais noite porque as ruas não são iluminadas.
E recordo as imagens da altura, e os rapazes que conheci e que contaram a história na primeira pessoa à volta da mesa da casa dos meus pais e penso no 12 de Maio no 12 de Junho no 12 de Julho, Agosto, Setembro, Outubro, de este ano e entretanto estamos a chegar a Baucau à cidade antiga.
As velas continuam, mas há centenas de pessoas na rua a ocuparem perigosamente a estrada. Á nossa frente uma Anguna cheia de gente, e pela janela vou ouvindo os gritos de “nenek nenek nenek”(devagar, devagar).E há gargalhadas ruidosas e de uma das casas sai musica no volume máximo, e as pessoas caminham vagarosamente à frente do carro, ignorando-o propositadamente e sinto uma pedra a rebolar sobre o tejadilho e a magia desaparece.
Nessa noite, cães foram roubados e pendurados pelo pescoço nas árvores até morrerem – um cão que morra zangado e aflito fica com a carne mais saborosa. Da varanda vi as chamas das velas a elevarem-se quando eram regadas com combustível. E os gritos, as gargalhadas. E numa espiral incontrolável a loucura foi tomando conta da noite, até os corpos cansados se refugiarem em casa com medo da luz da madrugada. E isto não foi uma noite de catarse. Foi uma noite um pouco mais excitada do que o habitual.
E à tarde, conduzindo lentamente de regresso a casa vejo um velho de lipa e vergasta na mão a tentar bater num rapaz que ri ri afastando-o apenas com um braço. E o velho continua o caminho e leva com pedras pequenas atiradas certeiramente pelo mesmo rapaz e os amigos e volta-se e tudo recomeça…
Timor , agora, é o “Ensaio sobre a Cegueira” de Saramago. O único livro dele de que gostei, não sonhando nunca vê-lo ir a cena num palco tão real.

CEUZETA

2006-11-12T05:52:00.000Z

apenas para te informar que um dos gatos (o unico que se deixou apanhar) fugiu.
Foi lindo!
O pior foi informar a J.

Mas ao fim do dia, na praia, ouvimos um grande splash. E a cerca de 200m, duas baleias gigantescas passeavam calmamente, mergulhando na agua e projectando-a rodeando-se de espuma branquinha branquinha.

Quem precisa de gatos? Bahhhhhh

MIAU

2006-11-10T10:20:00.000Z

Hoje vamos adoptar dois gatos.
São da J.
A J., mudou-se temporariamente para Dili, mas depois vai para Same. Após muito debate chegámos à conclusão que dado os gatos serem Lorosae, ao serem mudados para Dili poderiam vira a ter problemas com os gatos Loromono lá da cidade.
Assim ficamos nós com eles até a J. se mudar para Same.
Antevendo problemas – há gatos um bocado esquisitos que não gostam de ser fechados em caixas e levados em automóveis – recebemos numa caixa linda feita pelas mulheres de Maubara, dois comprimidos para misturar na comida dos bichinhos e os adormecer.
Estou aqui a olhar para eles. A olhar para os comprimidos.
Quer dizer, eu bem que poderia bater-lhes – não com muita força – na cabeçorra, e deixá-los meio tontos. Enfiava-os num saco, atirava-os para o porta bagagens, chegava a casa abria uma gingerbeer e tomava eu os comprimidos.
Quer dizer, o pior que me poderá acontecer é começar subitamente a cuspir bolas de pêlo, não?
E depois, daqui a 3 ou 4 dias, quando sentir um odor estranho no carro, abro o porta bagagens, descubro o saco e … ups!

THE TOLL

2006-11-08T00:24:00.000Z

São 4 horas da manhã e não consigo dormir. O cansaço é enorme e tenho uma reunião dentro de 4 horas, mas não consigo dormir.
3 “tentativas” de assalto fizeram finalmente o seu efeito em mim, e cada pequeno ruído é um sobressalto.
Hoje a G. pôs o meu telefone num copo a beber chá de gengibre e o facto de me saber sem possibilidade de contactar alguém, caso precise, não convida o sono.

As cortinas movimentam-se com a ventoinha, o tecto estala com o calor, o luar projecta sombras, a minha imaginação cria enredos que deveriam ser comercializados. E sinto-me cansada e dói-me o corpo, mas não consigo dormir.

Amanhã vou dormir na pousada. Preciso de pelo menos uma boa noite de sono; e ao dizer isto, tento visualizar a porta e lembrar-me de como são as fechaduras.

Preciso do meu quarto, na L., onde se dorme de janelas abertas no Inverno para se sentir o vento na cara e ouvir melhor a chuva. Por duas noites, só que fossem duas noites…

Sinto-me cansada. Tão cansada…

AND ONCE MORE..

2006-11-07T00:41:00.000Z

Deitada na cama por volta das 6 da tarde a conversar com a G. – como foi o dia? Gostas da nova nanny? Que canção aprendeste com a Luisinha? E bla bla bla e todo o tempo a pensar “tenho que me levantar e fechar a porta da entrada”, “tenho que me levantar e ir ver se a porta está fechada”, então mas e achas que a nanny é mesmo divertida? Queres que ela fique? “Tenho que me levantar e ir ver o raio da porta”, quando nisto (ao tempo que eu queria usar esta expressão) se ouve uma pequena agitação lá fora e ouço chamar pela G. – nunca ninguém chama por mim, só por ela.
E lá nos levantamos e na varanda está a D. Amélia com o gato de madeira onde colocamos as sementes para os pássaros, na mão, mais ou menos em fanicos.

Novidade das novidades – entrou o maluco oficial da cidade na nossa varanda. Arrancou o gato, os vizinhos viram-no e gritaram pela D. Amélia que veio a correr de lá de casa dela, seguida pelo marido (que me fez um leque muito lindo em sândalo com o meu nome recortado), seguido por um dos filhos que é coxo e a sobrinha que é cega de um olho (juro!). O maluco assustou-se. Corre, atira com o gato para o chão, a Amélia alcança a varanda, praticamente em voo (imagino eu) agarra-se ao estendal e empurra-o para o quarto de arrumos. Tranca a porta e muito placidamente chegamos nós. Lá fora um mar de gente. Foi o grande acontecimento do dia.
Sem perceber nada do que se passou e sem fazer muito esforço para entender pergunto-lhe:
-Então, este desta vez quem é ?
-É irmão do outro – e põe o dedo na testa e roda-o de cima para baixo (porque estamos no hemisfério sul).
- Do outro? Do das flores?
- Sim. Rouba tudo. Mas não entra nas casas. Só rouba o que está nas varandas. Rouba roupa, até calcinhas para vender para o vinho. A irmã vive ali em cima.
- Ahhh! Então mas é bêbedo ou maluco?
- É mais maluco.
- Ahhh, coitada da irmã, deve sofrer com isto, não é?
- Naaa. Quer dizer, um bocado, quando não está bêbeda…

UFA...

2006-11-03T11:29:00.001Z

Na praia ouve-se uma voz grossa a gritar:

- OOOhhhhh Roooocha! O Gomes telefonou. Já aí vem a viatura.

Afinal o Agente Gomes está cá! E trouxe a viatura! Que alivio!

QUEM ANDA A ESPALHAR CARTAS PELAS RUAS DE DILI?

2006-11-03T08:15:00.000Z

BUBUHA

2006-11-02T15:29:00.000Z

O homem entrou no meu escritório a medo, torcendo um boné nas mãos e falando baixinho. Achei que não o conhecia. Ao levantar-me para o cumprimentar tropecei num cabo e reparei nos sapatos dele. Nunca tinha visto uns sapatos tão velhos. Por dentro umas meias grossas, nas pernas uma fazenda forte, grossa, áspera. Uma camisa florida triste com gola coçada. Por entre os murmúrios distingo a palavra Bubuha e reconheço-o como sendo o professor de lá. Atrás vejo dois olhitos pequenos que espreitam e quando se cruzam com os meus escondem-se. Pergunto se o menino veio com ele. Que sim, e depois noto que ficou receoso de isso me desagradar.
Bubuha fica longe, no sub distrito de Baguia. Quando chove fica isolada e por isso construímos esta escola lá. 4 paredes com 3 divisórias. Chão em cimento, meias paredes, telhado em zinco. Em Bubuha há 6 mesinhas desconjuntadas para 60 crianças. Este senhor veio de lá até aqui pagando o seu próprio transporte – 3 horas de viagem pela montanha. Este senhor juntamente com outra senhora ensina 60 crianças e não é pago pelo Governo, nem pela Igreja. É professor voluntário. Um professor voluntário trabalha para a sua comunidade e é pago por ela. Raramente é pago em dinheiro e raramente é pago regularmente. Meio saco de arroz… um quarto de saco de arroz…
Em Bubuha existe um pedaço de um quadro preto do tempo Indonésio, onde o professor escreve. Com muita cerimónia e cuidado pergunta-me sobre a possibilidade de arranjar equipamento escolar. “Só mesas e cadeiras”- diz. “E se se pudesse ter sentina…” acrescenta. Os olhitos pequeninos continuam escondidos atrás dele. Eu trato-o por Sr. Professor no inicio e no fim de cada frase que digo. Digo-lhe que não me esqueci que me pediu um dicionário e remexo desesperadamente no conteúdo da minha estante e encontro uma gramática usada e o dicionário do Sr.José. Entrego-lhos. E falo-lhe de valores e estratégias de financiamento e ele dá a opinião e bebe o café dele e fala e eu digo "Ah sim Sr. Professor, não sabia Sr. Professor" e os olhitos pequeninos começam a aparecer. Já não se vê apenas um. Já se vêem os dois. E uma mãozita surge do nada e apoia-se no ombro do pai e olha-me directamente. E o narizito levanta-se no ar e as costas endireitam-se. E todo o corpinho parece dizer "sim, sim este que te está a ensinar coisas é o MEU pai". E terminamos a conversa e eu agradeço-lhe da mesma forma com que ele me abordou no inicio - com muita cerimonia e cuidado. E ele parte sem promessas, mas pela mão leva um menino vaidoso vaidoso do seu pai. E não ha nada mais fantástico do que olharmos para o pai de camisa triste, e senti-lo grande grande...

SECOND CHANCES

2006-11-01T08:40:00.000Z

Tenho uma máquina fotográfica nova.
Da mesma marca mas o modelo mais recente.
Tem todas as coisas boas que a outra tinha e mais umas tantas.
A primeira foi destruída pelas formigas. Quando a desmontaram em Bali, por dentro encontraram milhares de pontinhos pretos que eram formiguinhas mortas. E eu espero que elas, as formiguinhas, tenham tido uma morte lenta e dolorosa. Não sei se lá na Sony em Bali rezaram pelo espírito das formiguinhas mortas – porque para os Balineses tudo o que é bicho já foi um primo, um tio, um bisavô. Mas como os corpo destas formiguinhas mortas viajaram de avião de Dili para Dempasar, e como também segundo os Balineses, os espíritos não viajam sobre água, resta-me a esperança que a abertura da minha máquina não tenha causado aos funcionários um aperto no coração.

Mas o importante é que tenho uma máquina fotográfica nova.
Da mesma marca mas o modelo mais recente.
Tem as coisas boas que a outra tinha e mais umas tantas. E eu gostei da sensação de lhe pegar e sentir uma certa familiaridade, de saber lidar com aquilo sem recorrer ao manual. E foi a primeira vez que pequei numa coisa igual ao que já tinha tido mas melhor, muito melhor e se bem que estranhei o formato ser ligeiramente diferente, de não a sentir tão confortável na mão, já gosto mais desta do que da outra.

Acho que deve ser isto que se sente quando se casa pela segunda vez...

BAD MOTHER, BAD MOTHER

2006-10-28T17:21:00.000+01:00

Ás 3 levei a G. a uma Embaixada para participar num aniversário. Regressei ao carro e vi outras crianças acompanhadas por seguranças a chegar. algumas são filhas de representantes diplomáticos, outras de membros do governo do país. Sentada no carro apercebi-me de que pela primeira vez tinha deixado a minha filha nas mãos de estranhos e não senti qualquer aflição. tecnicamente ela encontrava-se em território estrangeiro e a acontecer alguma coisa estaria melhor protegida do que se estivesse comigo.
E depois apercebi-me de outra coisa: tinha pela primeira vez desde há muito muito tempo, 3h30m só para mim. Não para escrever um relatório, não para organizar uma reunião. Não. Só para mim...para fazer o que quisesse sem carregar lápis de côr e bonecos e livrinhos. Só para mim. E fiquei muito confusa. Não sabia o que fazer.
E dei por mim a conduzir e quando despertei estava no Sakura e ouvi a minha voz a dizer: "A Facial, please!" e deitei-me e fiquei ali hora e meia a ser massajada nas bochechas, depenada nas sobrancelhas.E gostei! Mas que fazer na hora e meia seguinte? E ouvi a mesma voz a dizer: "Cream bath?"E passei outra hora e meia a ser massajada na cabeça, nos ombros, nos braços com um creme de côco divinal. E gostei!
Logo vou ao site do Ministério dos Negócios Estrangeiros. Eles devem ter a lista das representações oficiais estrangeiras em Dili. Depois pego nessa lista e investigo quanto dos representantes têm filhos pequenos. E depois descubro em que escola estão e depois descubro as datas de nascimento e depois é só passear em frente da respectiva embaixada nos dias chave e deixar a G. lá na festa - assim, cheia de seguranças num quadrado que é um país estrangeiro .
É que preciso de fazer depilação, pedicure, manicure e beber um latte sem ter que lutar com ela para ficar com a espuma...